fraternidad

uno de ellos vino del este. el otro del sudoeste. se encontraron en un lugar indeterminado -un lugar ke podría ser este mismo- y llamaron a ese lugar Ombligo. ese lugar era el centro del planeta, del mundo, el centro de akello a lo ke por entonces llamaban vida. uno era cazador, el otro agricultor. se miraron, se olieron, se custodiaron, se aproximaron, se reflejaron, se tocaron, se socavaron –un poco-, se lastimaron –bastante-, y a medida ke el tiempo los bañaba se conectaron más, y a medida ke la necesidad los golpeó comprendieron ke compartiendo sus posibilidades se hacían más fuertes, mucho más fuertes ke cuando aún estaban solos.
vinieron de distintos lugares, hasta ke nacieron hermanos.
y luego llegó un tercero -ke no era cazador ni agricultor-, llegó enfermo y ciego, contagiado de la soledad de los desiertos -ke roba los recuerdos-, envuelto en lejanía. llegó del norte.
les suplicó ayuda.
el primero y el segundo lo olfatearon, lo evaluaron, lo custodiaron, se acercaron hasta casi tocarlo... pero temieron lastimarlo.
el tercero era débil, y llevaba el miedo tatuado en la piel –tocarlo era tocar hielo-. y el miedo tomó la imagen de ser abandonado en otro desierto... y por eso lo hizo, por eso inventó una astucia, una seguridad: inventó el intercambio.
les explicó las reglas e hizo la primera oferta.
les vendió palabras. dijo traerlas en un bolsillo –era el único ke estaba vestido-. les dijo ke las había traído desde más allá de los límites, de tierras exóticas, de las profundidades -de cualkier puto lugar al ke pueda denominárselo paraíso-. ellos le creyeron –ambos-, porke nunca habían estado en el paraíso, y porke jamás terminaban de entender en ké consistía realmente la vida.
pero las palabras ke les ofreció no remitían a nada.
les vendió, a cambio de comida y alojamiento, la palabra pecado. y para explicárselas improvisó una historia sobre serpientes ke mienten, y ke kienes no les obedecen serían castigados con infinitos años de dolor.
pero ninguno de ellos sabía lo ke era mentir, así ke trajeron más de sus productos: vegetales, carnes y una cama más cómoda para ke el tercero pueda descansar y contarles más historias.
y les vendió la palabra madurez. sobre todo para protegerse de arrebatos, porke no estaba seguro de hasta ke punto iba a poder engañarlos.
multiplicó su agudeza y a muchas más palabras les puso el mismo imaginario significado y las vendió como nuevas.
más tarde inventó la palabra muerte. la cotizó mucho más alto ke cualkier otra. pues, era la culminación de su doctrina, mucho mejor ke el par castigo-culpa. incluso mejor ke bien y mal -sus hasta entonces consentidos conceptos-. la palabra muerte remitía a algo real, pero desde entonces tendría una sutil diferencia: ahora condensaba en ella toda la cadena de palabras arrancadas a la nada, todo el montaje ke automáticamente remitía a los mismos lugares: miedo y tristeza.
pero los dos primeros todavía no entendían. y la duda ya no era un entretenimiento, se les había vuelto necesidad. y juntaron todo lo ke tenían, incluso promesas certificadas, incluso empeñaron eso de lo cual supieron –creyeron saber- gracias a una de las palabras ke habían comprado: su alma –alma individual: tan propia como cada latido-, a cambio de explicaciones.
el tercero no aceptó el alma –dijo ser demasiado bueno como para aceptar tan cara mercancía-, en cambio firmó un contrato con ellos; en éste se comprometían a alimentar y resguardar al tercero de por vida, por el solo hecho de ke él era el padre.
aún así el tercero tuvo miedo. y kiso asegurarse un motivo por el cual nunca lo matarían –con el tiempo el tercero fue creyendo él también en las palabras ke había inventado-, y les dio una última palabra, una ke no les explicaría jamás, y la cotizó en cifras tan abstractas como la necesidad ke ya no tenía: les concedió la palabra dios, y les pidió sacrificios.
y entre fuego y lujo, entre desechos y frugalidad, ambos comenzaron a realizar sacrificios -a kemar sus posesiones, destruirlas, desecharlas- por migajas, por otra y otra nueva metáfora ke intentase explicar la palabra secreta, la palabra pura, la más elevada e indefinida: dios.
entonces el tercero comenzó a hacer diferencias –porke temía ke juntos fueran a descubrir su andamiaje de preceptos imposibles-, y a uno le decía bueno, y al otro lo miraba con recelo.
el primero entregaba su sacrificio de animales muertos –para alguien ke ya no tenía hambre-. y el segundo le ofrecía vegetales y hortalizas –a alguien ke no se divertía de ver cortar plantas sin ke estas se resistan-.
eligió al primero, esperando ke el segundo le ofreciera algo mejor –sabía ke el segundo era más inteligente-, algo ke lo kite de su aburrimiento universal.
fue entonces, recién entonces, ke el segundo pudo comprender el significado de la palabra secreta, el fin de la doctrina, lo ke apagaría el dolor de la palabra más refinada y poderosa –muerte-.
esperó a ke el primero no estuviese para tomar su lanza y su cuchillo. esperó a ke la noche lo recubriese. esperó. pensó en la esperanza y esperó. miró a la luna y ahí se kedó, esperando entre pensamientos apaciguados. el fuego titilaba y el ruido de pisadas finalmente comenzó a acercarse. tras la cortina visualizó una silueta humana. entró, esa misma silueta, y el segundo lo arrojó contra el piso.
desenfundó el cuchillo. lo hundió en el ke estaba por debajo. lo hundió... con más fuerza volvió a hundirlo. haciendo agujeros –levantando polvoredas de plenitud-, inventando más agujeros.
y por las manos del segundo se chorreó la respuesta, roja y brillante: sangre.

cada mentira lleva envuelta una verdad. cada verdad se viste de palabras para no aturdir de sensaciones, conecta palabras ke reflejan conexiones del mundo. pero la verdad no está hecha de palabras.
humillar o ser humillado. son las reglas: hechas de palabras. y con palabras hacemos los agujeros, conectamos akellas sensaciones de las ke no nos kedan más ke palabras muertas.
de kienes creen en la humillación están hechas las palabras. de recuerdos de catástrofes de las ke no kedaron más ke rastros de palabras, restos de vivencias. de kienes creen en la literalidad de las palabras está hecha la humillación.
cito ke cito, “cito ke cito”: recuerdo ke recuerdo.
y con esas palabras muertas se transmiten las reglas -los códigos: siempre definitivos-...
humillar. para demostrar kién tiene razón: la mayor cantidad de palabras conectadas; así sea ke todas estén conectadas del mismo agujero.
ser humillado. para tener la garantía de ke haya al menos Uno ke ha conectado todas las palabras ke yo no puedo conectar. “hay al menos Uno ke me salvará de perderme en el agujero”: de naufragar en el miedo.

en el espacio los cuerpos vibran. se conectan con gestos, con ropas de colores, con olores, con colores. en la apertura del espacio se deja caer un manojo de deseos, una red de conexiones de intensidades. en el espacio hay chokes y posibilidades. hay sueños ke dejan sus rastros, sus marcas, su combustible de pasiones ke ya no kieren ser tristes.
en la vibraciones de los cuerpos hay posibilidades abriéndose.

las luces se encienden. es de noche –como cada vez ke hay luces de verdad, las de colores-. el escenario está dispuesto y otra vez las palabras tienen sentido: tejen poesías ke se deslizan entre los cuerpos.
es momento de actuar sin fingir.
y la risa se desnuda de la risa de hienas carroñeras...