trópico de capricornio

el tiempo, en cierto momento, comienza a desmontar su mecanismo.
es casi una cuestión cuantitativa: se enumeran las sensaciones, las escenas ke las provocaron, los objetos, los objetivos, las personas, los otros animales, y cada cosa muerta o viva ke haya tenido relativa importancia...
se ordenan al azar.
y luego: ¡eso es todo!
al tiempo se le ven sus engranajes, sus ruedas encastradas rodando, triturando: para proyectar más tiempo. girando y volviendo a empezar.
no hay nada más...


no se cuánto tiempo hace ya ke me está pasando.
vivo solamente por las noches, ke tampoco son todas las noches, e incluso tampoco lo logro durante la noche entera. vivo de a ratos interrumpidos. cuando la vida llega a mí después de haber estado escondida en una parte de mi cuerpo ke seguramente aún no conozco.
en esos momentos, ya no hay presiones –¡duermen!-, y ya no tengo ke fingir; no tengo ke estirar la línea de mi boca para provocar una sonrisa espontánea, ke repito y duplico como idiota, más incluso cuando no kiero repetirla.
mi relación con la vida se transformó en un amorío clandestino con una mujer muy distinguida -tan necesitada de privacidad ke a veces ni sikiera yo me atrevo a asistir.
a veces cogemos. y yo dejo de ser yo. y siento ke estoy en ella, sin ke haya adentro o afuera.
y otras veces ella llega, me mira solemne, y yo ni sikiera me atrevo a desnudarla; entonces soy como un satélite ke gira, ke contempla el movimiento de las cosas, ke kiere entender aunke ya entienda suficiente.
lo mejor es ke no es necesario estar solo para disfrutar de ella.
lo peor son sus intermitencias, cada vez más raleadas.


intento imaginar más ke esas escasas sensaciones –los engranajes. intento inventar excusas para ke ella venga: dioses nuevos, placeres extremos ke aún no haya probado, alguna variante en los ritmos.
¡y nada!


intento compaginar las notas de mi pasado. encontrar el mecanismo fuera de lugar, el nombre del complejo y la salida de emergencia.
intento cuestionar las creencias; pero ya están secas, marchitas de cabo a rabo, y lo único ke puedo cuestionarles es por ké murieron tan pronto.
divago en ideas, entre pensamientos.
y encuentro a veces algunos ke todavía no había pensado -pero pronto los olvido y comprendo ke kizás eso mismo ya había sucedido una infinidad de veces, y pienso ke lo único ke hago es escarbar la basura ke dejaron otros, ke en realidad no pienso nada... pienso ke hay otro ke me hace pensar ke pienso.


corro, algunas noches, a refugiarme en lo ke alguna vez me dio satisfacción.
lo busco. busco a alguna ke otra “ella”, a algún “él”. y sé ke aunke me topase con ellos mismos, rescatados del paso del tiempo, ellos ya no serán esa arruga en mi memoria, ese lugar en el ke intentaba refugiarme.
la memoria está hecha de espejos y de humo.

una vez, con ella, planeamos ser parte del mundo para siempre. pero no pudimos.
porke teníamos muchas partes, y porke había muchas de esas partes ke no
encajaban. ¡ni sikiera mutuamente!

y una vez ella se fue.

pero, ahora, ya no
me importa. porke ahora se ke ella no existió. ella era solamente sensaciones
encadenadas, encastres de sueños, combinaciones precisas de sonidos antiguos, de
rituales repetidos: instalaciones del tiempo.
ella era apenas un
escenario.

conozco los engranajes del tiempo.
los había descubierto de niño, pero todavía no podía entenderlo. entonces me envié señales a mi mismo: para cuando creciera, cuando pudiese entenderlo. grabé marcas, cifré códigos secretos y embalé recuerdos. para ke cuando fuese un hombre pudiese leer cada sentimiento y comprenderlo, finalmente comprenderme.
pero crecí. y comprendí ke no había nada ke comprender. ke el mundo estaba lleno de agujeros. ke papá y mamá no eran los reyes magos. ke nadie nos persigue ni kiere destruirnos por ser kienes somos. en cambio, está lleno de cristianos fervorosos ke kieren estrangularnos por akello ke no somos.
nos estafaron vendiéndonos ideas ke no reflejan nada. las pagamos con pedazos de nuestras sensaciones, con percepciones, con piel, con sangre...
como consecuencia fuimos domesticados, pero fue incluso antes de ke llegara ningún domesticador.
¡y ya no tenemos a kien culpar!


tarde o temprano el mundo vuelve a girar; en cada ciclo el argumento se repite. los engranajes trituran. los rodillos avanzan insomnes. aplastando odio, destejiendo amor...
y hay noches ke se tragan sueños enteros.


y kisiera ke me duela...
¡pero tampoco!