Marcas de Vampiro

2006-12-06T16:40:00.000-03:00

digamos ke se trata de la inkisición cristiana -siempre detrás de la cruz vino la espada-,

digamos ke los vampiros no toleran mucho la sociabilidad,

digamos ke estoy cansado,

el mundo está lleno de hijos de puta, muchos son mujeres y les gusta poner carita de ángel -y pedir a los demás ke hagan las cosas por ellas, incluso cuando se trata de destruir a alguien...

las comunidades no se forman de a uno solo.

los sueños se devastan diciendo "son sólo sueños...".

-las hadas desaparecen cuando no creen en ellas, dios mata cuando no creen en él-

la guerra se proclama para esconder guerras más íntimas -dicen ke la guerra de troya fue por amor, en realidad troya era un punto estratégico no se sabe para ké, pero lo era-.

y cada vez ke keremos ser el ombligo del mundo, y cada vez ke sentimos ke no tenemos nada ke ver estamos dejando ke vuelva a suceder: ke venga alguien a separarnos, a decirnos ké está bien y ké está mal...

somos islas, la culpa es individual, las palabras ke uno dice las dice uno, uno es uno, otro es otro, soy el ke soy dicen los eskizofrénicos, conservas enlatadas, palabras rotas ke perdieron el sentido, la culpa es del otro, lo ke pasa es ke vos..., siempre el mismo vos... y como islas keremos tener, un buen matrimonio, hijos, cultura, casa, comida... como islas adoramos al dios ke nos proclama su ombligo, el dios ke está en todos lados y en el ke confiamos: el dios sin ombligo -el ke vino desde ningún lugar: nuncajamásnada. el ke nos dice ke para ser hay ke tener. desde un espacio hasta un tiempo, de lo ke se trata es de tener, para ser islas teniendo lo ke todos deberían tener, lo ke todos "tienen" ke tener. la isla se llama yo, la isla es lo ke decimos cada vez ke decimos algo, la isla es nuestro orgullo y nuestra conciencia de ser: incluso ser un sacrificio a los dioses de la infancia.

cuestión de fe.

cuestión de conciencia de sí y de no. sobre todo la insidiosa, fastidiosa, y necia hasta la persecución, hasta el grado de encarnar la inkisición, conciencia de no.

el puro no.

el no ke rechaza, porke no cree ke se trate de otra cosa, no cree ke la conciencia pueda estallar en mil pedazos -o mejor dicho, sí ke sabe ke puede hacerlo, y teme a ke eso sea el infierno-.

no porke no.

no y no.

no se metan con mi mamá.

no se metan...

no me token, no me digan nada, no me discutan nada.

a puro no y pureza, de ángeles, del dioblos, y de la concha de su madre -el centro del ombligo-.

no ke no, tapa ke tapa, remienda ke remienda.

no ke va...

islas en conserva. y a eso los cristianos le llaman respeto.

el respeto ke merece el seguir viviendo en el reino de las apariencias. el respeto ke impone la imposición de respeto. "no me tokes porke tu no me entiendes, para entender hay ke estar vivir lo ke yo viví, y lo ke yo viví es mi fe, el círculo vizcoso de mi fe, y como tu no te sometes no me entiendes", ergo para creer hay ke creer, los razonamientos son papel higiénico...

el respeto ke impone y aplasta las diferencias.

el reino de todavía nada, nada ke nada en las aguas del Orden Divino -el orden de lo dividido-.

¡tomemos las armas! ¡declaremos la guerra!

pero la guerra ya estaba declarada desde hace siglos, la guerra subterránea, la guerra familiar -la guerra nuestra de cada día-, de los hombres contra las mujeres, de los padres contra sus hijos, del parricidio culposo al ke conduce el filicidio.

con guerras se tapan las guerras.

y todo vuelve a empezar.

como siempre, como nunca...

la moral, mis amigos, es cuestión de gusto.

mientras más bárbaro sea un pueblo más considerará ke su gusto es el más refinado, más creerá ke es el único legítimo...

y los chicos educados en el rigor de un colegio de curas no dejan de ver al vecino y enterarse de cómo no se debe actuar. repiten como gallinas asustadas el eterno clokear nonono no no, no no no nonononó. no dejan de ver cine de hollywood y adorar a sus actores y actrices, porke ellos sí saben cómo actuar. el bueno siempre gana al final, el chico se keda con la chica, los malos se van al infierno aunke de vez en cuando salga una mano desde abajo de la tierra. si cogen es en el cine de al lado, en la otra sala, con un nombre falso y bien escondidos -si es pagando mejor, para evitar compromisos-.

cuestión de gustos.

el cuerpo de cristo: amén.

y todos debemos ser iguales, lo mismo, uno más: una isla.

los imbéciles creen ke eso es una verdad, y ke la verdad es universal, ke su gusto es el único permitido.

porke me aburrí de decir lo mismo, porke se agotó, porke me urge hacer otras cosas, porke la santa inkisición me hincha las bolas pero más me harta la indiferencia, porke no significa ke deje de visitar a mis amigos (aunke lleve otra máscara), porke no soy un soldado ni se me da la gana serlo, porke me aburre parodear, porke me aburre ke kieran evangelizarme, porke estoy hecho de fuego y el fuego no deja de cambiar, porke por las noches las paredes me keman, porke los colmillos no dan lugar a los besos, porke me aburrí...

akí me retiro...

con una reverencia y un sincero agradecimiento a kienes me acompañaron.

advertencia: de mis amigos ya me despedí, desde hace un tiempo ke no escribo nada más, señor, señora o señorita: no acepte imitaciones -hay angelitos inkisidores, sin otro recurso mental ke el agravio, haciéndose pasar por mí-, este vampiro está descansando en paz.

2006-12-01T19:21:00.000-03:00

acto final

¡hablemos de teatro!

hay una chica, del otro lado, ke está viviendo conmigo. son apenas ocho paredes, son apenas un pasillo y un baño. un anillo. un factor sanguíneo. no hay muchos refugios ni trincheras. cada uno está en lo suyo, cada cual a su juego y al don y a la doña pirulero se los llevaron presos.
-y cada cual en su juego-
cada uno en su rincón, cada uno keriendo meterse en la cueva, salvarse del otro, desaparecer al peligro: ¡meterse en la cueva!
mostrando los dientes, con tanta ampliación como solo la risa puede provocarlo.
mostrando colmillos, rechinando por las noches, afilando el odio, el sagrado odio tan ancestral como un grito primario.

hay una chica del otro lado, son apenas ocho paredes pero esto parece un laberinto…

hablemos del guión.
-porke vos me hiciste esto y también me hiciste esto otro. y cuando pasó akello vos habías dicho, pero parece ke a las palabras se las lleva el viento y los sueños sueños son…

-pero si la ke está soñando sos vos.

-sí, es mí sueño. pero mi sueño es la realidad, yo no pierdo el tiempo soñando imposibles, yo no me desespero por cumplir el sueño de cenicienta ni el del mago de Oz, yo sueño con la realidad, porke es mía, porke la palpo, y como este sueño es mío yo le pongo las reglas ke kiero. y si creo en dios porke se me canta la concha creer en dios, voy a seguir creyendo en dios, y adorándolo y hasta chupándole la pija si me lo pide. ¡vos no sos kién para decirme nada! ¡en mi vida no te vas a meter! ¿lo entendiste bien mocoso de mierda? ¿lo entendiste bien papá? ¿lo entendiste bien mamá?

-pero es un sueño…

-ke la boca se te haga a un lado.
-¡estoy acá!
-claro ke te veo, sos lo ke estoy soñando. sos de kien estoy enamorada…
-no, no, ese no. soy este otro, el ke tiene cuerpo. ideas. sueños…
-yo no entiendo de ideas, solamente necesito tener tu cuerpo ahí, castrado, para poder seguir soñándote como a mí me gusta hacerlo. era tan lindo cuando… ¿me entendés?

y de madre pasó a sapo, de sapo a princesa, de princesa a mujer, de mujer a sapo, de sapo a madre, de madre a furia… una vez, y otra vez, y así, sucesivamente, en una armónica masturbación diaria, en vida y obra, en cada acto minucioso en el ke evitó tocar su vagina para ver si todavía le salía el flujo como sangre, como vida ke duele, como vida ke late en todo el cuerpo…

el teatro es ese arte tan extraño en el ke uno kiere ser otro.
y es correcto porke ser uno puede traer aparejado la destrucción, el despedazamiento, ke te coman los gusanos, ser carne pudriéndose, nada más ke carne ke se pudre entre moscas y gusanos…
ser uno puede traer aparejado ke nadie te kiera, ke nadie te vea, ke nadie te sienta.
en cambio, ser otro es una garantía. se puede elegir ser cenicienta o un hombre de hojalata buscando un corazón, se puede ser espantapájaros, la bruja o el lobo… se puede ser casi todo, cualkier cosa ke te sake de vos mismo.

y hasta ahí estábamos bien, hasta ke kise sacarme mi máscara; detrás había otra, y otra más, y otra más;
y en el fondo un gran abismo…

estábamos juntos, a una pared de distancia, e incluso una noche nos embrujamos los dos, y nos llenamos de babas, nos arrebatamos las telarañas resfregándonos, nos comimos mutuamente los miedos, nos enrollamos a la caza de cada uno de nuestros agujeros
-estás en tus palabras, no, estás en el beso ke brotó de ritmo de la conversación, no, estás en las palpitaciones de la piel, no, estás en un sueño, no, estás el tiempo, no, estás en el estallido en el ke fuiste un montón de chispas y sensaciones-.

entras y sales, y esta casa ya parece un laberinto.
se ke hay un toro en algún lugar ke kiere atropellarme con su ira, con todo el peso de su naturaleza, con su odio, su desconocimiento de mí. uso máscaras para ke el toro no me encuentre. eskivo cadáveres. me piden limosnas. me mareo, me asfixio, y empiezo a pensar ke el toro soy yo mismo.
me kito la máscara riéndome; me aseguro de mostrar mis dientes, de ke el enemigo vea mis dientes en mi risa. y entonces soy embestido… por detrás.

donde nadie te ve es el invierno y la nieve. donde nadie te siente es el desierto y su sol de desolación.
¡bienvenidos a nuncajamásnada!

a don y doña pirulero les dejaron hacer una llamada desde la cárcel:
-¡no se olviden de cerrar todas las puertas y las ventanas! miren ke las cosas no están para chistes. hay muchos choros, hay muchos negros villeros, hay mucha violencia, hay hambre por todos lados, hay muertos de hambre ke nos kieren comer vivos, hay gente ke necesita mientras ustedes no necesitan nada y no hacen más ke pedir y pedir como si a la guita la cagasen los perros, hay violadores, hay castradores, hay miedo y furia, no tienen ke entender: tengan fe: ¡cierren todo!

es importante ir tomando nota. para ke cuando llega la hora del examen se pueda decir “pero vos dijiste esto y esto otro”, “vos me hiciste esto y me hiciste esto otro”…

en el guión dice cómo debemos hacer de hombre, cómo de mujer...
eskivamos el conflicto. nos habíamos entrenado toda la vida para ke akí no pase nada. y en fiestas de solemnidad asfixiábamos las ganas. eskivábamos los conflictos por amor, por cansancio, por costumbre… entre ocho paredes ke en realidad eran cuatro, y un pasillo y un baño, no pasaba nada;
entre los dos había una pared, y en el centro el odio, tan sangrado como nuestros colmillos rechinando por las noches…

y otras veces, para no enlokecer o para soñar ke mi vida era otra, la llevaba a la cama y en ese acto intentaba reventarme la tapa de los sesos...

pensaba en otra, me sentía otro.

pasaba horas en mi universo privado -disfrazado de estar desnudo-, refugiándome de ella, apuntándola directo a la sien, esperando a ke la madrugada nos suicidara a los dos.

al tiempo hay ke comprarlo. si no te alcanza la plata tendrás ke hacer sacrificios, por ejemplo trabajar como una mula todo el día para ke la plata te alcance. los ke tienen pueden dormir en sus cuatro paredes o viajar para ver todo de lejos; ya se habrán sacrificado de alguna otra manera, kizás mirando las cosas desde lejos, como dioses, capturados en el sacrificio de los pekeños, los ke están abajo, esos a los ke de vez en cuando hay ke matar para ke los demás no se subleven.
a los dioses se los compra con sacrificios.
los sacrificios nos dan tiempo.
los dioses nos brindan algo de su tiempo si nos sacrificamos.
los dioses son sacrificio, son culpa, son muerte regalada y kitada.

tenemos ke tener, lo poco ke tienes lo tienes ke cuidar, lo ke tienes no lo tienes porke te lo dieron, si te lo dieron lo tienes ke devolver, si lo pierdes lo pagas, si no lo pagas te encierran en un calabozo, hay ke tener, tenemos lo ke merecemos;
los de afuera están al acecho con sus palos de madera.

ser otro para poder ser uno mismo en los recreos; pero en los recreos estamos dormidos, y la sensación de ser nosotros mismos es apenas un sueño, en el ke soñabamos ser rey, ser dios, tener otra vida y ke dejen de picarnos los moskitos, soñamos ke lo merecemos, ke deja de asolarnos la más pekeña de las parcas, la más hermosa, la ke fascina de muerte…

................................

una se kería meter a través de las paredes; la otra construía nuevos y nuevos muros; y la tercera, la más especial, esperaba con las piernas abiertas, a ke nos enterremos en su útero, de nuevo, para siempre.

2006-11-23T15:46:00.000-03:00

cayendo en rayos de papel, nubes de colores, ocaso sin sol, cayendo moscas sin tiempo, nubes de letras, rayos sin estupor...

estas cuatro paredes se convirtieron en piel, la pantalla es el sol, la vida pantalla...

miro fotos: las fotos se percatan de mi falta de vista.

estas cuatro paredes transpiran recuerdos, este cuerpo se exhilió de ellos, estas manos chorrean acordes, la música se vació de sonidos y son los acordes ke no alcanzo a escribir...

este cuerpo sin alas, esta garganta sin brío, este espacio vacío, este eclipse sin luna, esta absurda necesidad de necesitar, esta sangre estancada, esta espina clavada, este instante de fe, estas palabras viajando, tus ojos ke leen, esta ecuación ke no se resuelve, ese espacio vacío, esta piel de paredes, esta música de letras, akella mujer ke sonríe, ke viaja, se encierra, estalla, se hace pantalla y vuelve a estallar, esta falta de vista, este espacio sin alma, estas manos ke escriben, este ocaso de fe...

esta tierra sin sueños...

receta esotérica

2006-11-14T20:25:00.000-03:00

una niña en la puerta. no kiere entrar, sólo mira desde afuera. la habitación está oscura, apenas entra la luz ke deja entrar la puerta entreabierta, la niña mirando, desde la hendija…

luz amarilla volviéndose azul:

hay veces en la vida en ke la herida se hace más grande,
otras veces es una herida común, camuflada entre otras heridas ke se disfrazan de cotidianas,
hay veces ke la herida se pone en carne viva, y se siente el más mínimo soplido del viento y ese golpecito minúsculo repercute en todo el cuerpo, y lo malo es agrio y lo bueno es frenesí,
hay veces en ke la vida pasa por la herida, y trata de cocerla con hilos por acá y por allá, tratando de hilar, siempre de hilar esto y akello, para ke no sangre, y hasta lo logra por momentos –el hilo es de tiempo: tiempo enlazado-, y cuando lo logra somos normales otra vez, y otra vez somos la medida de todo lo ke nos mide.

hay veces ke cuentan,
otras ke dejan huellas invisibles;

hay veces ke son una vez, otras ke se amontonan entre todas las veces.

la luz se apaga y el negro empieza a hacerse más denso.
se oyen aullidos de locos ke kieren tragarse a la luna para ke no los vuelva a abandonar.
se oyen huecos ke retumban entre sonidos extraños, naturalmente extraños.
luz roja:

un hombre desnudo:

la niña de esta historia es la vida de mis ojos. se cierra su luz y en esta concha me kedo atrapado,
por ahora y siempre.
la niña de esta historia es la ke debe hacerme nacer, porke si ella no me nace yo no naceré, porke el mundo es oscuro cuando no hay un motivo, cuando no está ella, cuando el mundo es oscuro…
la niña de esta historia porta la concha de su madre.
de la mía…

los hilos se aflojan, la sangre fluye…

la niña de esta historia sangraba igual ke yo.
sangraba de miedo…
lamía heridas para excitarse, las lamía con sal y vinagre, para amansar a las furias a fuerza de estallidos.

es una vieja receta esotérica: se abre la herida y se vierte ácido, la maestra con la vista firme en los ojos del aprendiz, vista de fuego y piedra, el discípulo kiere correr hacia un lado y hacia el otro, finalmente comprende ke el dolor no cesará, y por momentos llama a la parca (sólo a la tercera, la postrera), y la parca es la mirada de la maestra, fuego y piedra, y la herida resiste a la destrucción, y la muerte empieza a brotar negra junto a la sangre, y la muerte desinfecta y derrama el veneno y los umbrales se alteran, y cuanto menos tengamos ke perder más habremos ganado, y cuanto menos nos kede de inocencia menos podrán atraparnos las redes…

cuando eva comió la manzana comprendió ke ya no podría vomitarla: moriría. pero para ella la muerte todavía no significaba nada, comprendió apenas ke si ella no estaba dios haría otra mujer para adán.
adán tampoco sabía lo ke era la muerte, y por complacerla también comió, porke la amaba con el mismo amor con ke ella lo hacía.
la serpiente les había dicho ke serían como dios, y no les mintió;

susurrándote al oído: dios es el regio hijo de puta ke se cree dueño del otro, de los límites ke él mismo inventó, de lo ke hay ke hacer y lo ke no, dios es el sorete ke se nos atravesó y aún no pudimos cagar -porke dios valora el andar a los pedos pero no el cagarse-, dios es el miedo a la muerte ke nos enlaza con el hilo de una historia oficial, la mierda ke tragamos, dios es ver la muerte siempre en el otro y creerse inmortal, dios es verse muerto cuando el otro disfruta, por abnegación, por pura y llana abnegación, dios es la mierda con la ke nos enterraron con vida, con la ke taparon la herida, el miedo con el ke nos han hecho rebaño y paraíso perdido.

dios está en cada uno de nosotros desde ke pasamos el umbral del dolor, desde ke somos los sobrevivientes de una herida desinfectada…

¿a vos... nunca te chifla el moño?

2006-11-13T03:08:00.000-03:00

desde un techo, en medio de la tormenta -un vómito ácido y pesado del tiempo, de presente y futuro-, descubiertas tras la cortina de un rayo blanco, en un tajo húmedo -húmedo y pesado-, ellas tres, sin edades ni rasgos, sombra de tres, de tres estaturas, negras estatuas del techo, bajo el cielo negro, tan negro…

el viejo tiene miedo de kedarse solo. no kiere decirlo. se ata un moño en la garganta y sonríe, no lo dice pero se muestra como un ferviente admirador de las modas, usa moño por miedo, simula por hora y hace horas extrañas. se mira al espejo, sonríe y se acomoda el moño. sumido a la moda.

cuando cae el sol desangrado a la tarde, en una plaza, el viejo se sienta solo, se siente extraño. va a alimentar a las palomas, palomas ke vienen y van, ke hasta se animan a comer de su mano porke el viejo es manso, muy manso. mira la plaza y escucha el murmullo, las oye en su continuo cuchicheo, pero a él no le importa lo ke digan, porke él es un caballero y sabe ke si tuviesen algo ke decirle ya se lo dirían ellas mismas, sin tener ke andar preguntando nada.

el viejo se duerme y recuerda, y recordó mucho, y con los recuerdos se le hacían agujeros en la sien, en la frente, en la nuca, y sangraba recuerdos, y recordaba su coronación de gritos y miseria, de llantos y caprichos, y bailaron ancianos marineros ancestrales llenos de nada infinita, llenos de mundo y soledad.

el viejo ya no kiso recordar…

y calló para ke callen los recuerdos, y se cayó en la plaza porke se le kebró el bastón.
el viejo callado tardó su tiempo en levantarse, pero se levantó solito, porke no necesitaba nada de nadie. y se sentó a mirar, sus recuerdos de paloma, hechos migas de pan.
no necesitaba nada de nadie…

el viejo tiene plata en el bolsillo. de joven le hubiese gustado tenerla. y se duerme pensando ke es joven, y las palomas se llevan el sueño cuando vuelve a despertar. y otra vez, y otra vez…
el viejo paga para estar solo. porke tiene miedo de estar solo. y se llena de miedo, y se cierra el gabán, con su pecho de nada, y su angustia vacía de tiempo pasado, pesado, y su pecho de nada y sudor keda cubierto de miedo.

el viejo se apaga en veredas chorreadas de la sangre ke dejó el sol. el viejo se duerme y tiene miedo de dormir, porke la muerte todas las noches le declara su amor, al oído, como un cuchicheo para él, sólo para él, su enamorado…

el viejo se apaga en incendios mortales, en piruetas de nácar y ajedrez, en veranos gastados, en graduaciones del invierno, cada vez más intenso, cada vez más atenuados sus colores…

-¡y… está viejo! –dice el sepulturero, vestido de blanco, con estetoscopio por collar. -comprenderá… así es la vida.
se arremangó y se fue escribiendo cuentas, ensayando posibilidades, suma y resta.

el viejo no para de estar solo. y ensaya posibilidades, suma lo mismo, resta lo diferente.
a veces se para para escuchar el cuchicheo de las palomas, entiende algunas palabras, recuerda su miedo y comprende ke a las damas hay ke respetarlas, igual ke al ajedrez y cualkier otro juego de sabios ke no vinieron de ningún lugar, desde ke el mundo es mundo; y otra vez se pone a contar, otra vez a sumar, otra vez a restar…

el viejo no para de esperar. pero se olvidó ké esperaba y ahora espera recordar. se olvidó ke existía, se olvidó ke moría…

el viejo es un niño pekeño envuelto con un gran pañal, llorando desamparo; un niño esperando, con grandes ojos fulgurantes, a ke se acabe la tormenta para poder salir a jugar.
el niño es un viejo ke llora.

el viejo espera a una dama. a la ke ve por las noches, por la ke necesita ser visto antes de dormir, antes de caer a soñar otra vez, el mismo sueño de muerte y angustia. espera a una dama y cuando ella lo ve él se duerme, en su rincón de la cama: solo como niño maduro.

el viejo se agarra del mástil de su barco. la tormenta lo amenaza entre babas y furia, entre tiempo y marea. tormenta en espiral, de risotadas mortales…

¿tan mal pudo salirle todo? ¿tanto irían a reírse las parcas: de él, sólo de él?

cuando terminó de atarse el nudo, el viejo fué a mandar una encomienda. era para él mismo cuando era joven, sólo ke no recordaba bien en ké calle vivía (el dato había kedado con los recuerdos ke se llevó la tormenta), así ke simplemente le dijo al empleado, ke le diga al cartero, ke cuando viese a un niño con el aspecto de ese viejo ke no lo dudara, ke le entregase la carta y ke calle el remitente, ke él no necesitaba las gracias de nadie: desde ke el mundo es mundo ke es así, y mejor no hablar de ciertas cosas…

y el viejo se fue desgranando, y el viento le robaba sus contornos.

no sabía cómo hablar, porke estaba hecho de silencio. no sabía a kien hablarle porke nunca le pidieron opinión. así ke opinaba por sobre todos los demás, porke opinar era gratuito, y él no se lo debía a nadie. y después callaba, y tapaba los espejos. mandaba encomiendas a nadie, pedía rescate por nadie, se empachaba de nadie hablándole a nadie, de su voz afeitada, de su perfume de persona común.

él no kería amor por interés, pero era en lo único ke creía.
así ke cerró las ventanas, clausuró las puertas y se puso un mostrador: esperando ke nadie le compre lo ke no puede vender.

¿cómo le explico ke no kiero lo ke kiere darme?
se aseguró de ke no me faltara lo ke a él sí, un destino asegurado, a costilla de nadie, sin frente sudada ni fines de lucro.
le aseguré más de una vez ke ese destino no era mío, ke no existía, ke jamás podría ponerlo a mi nombre, ke de existir sería ese un espejo ke se hubiese tragado el reflejo de kien osase usarlo; entonces le temblaron las piernas y tuve ke cargarlo de nuevo, hacia un lugar más seguro.
¿cómo le explico ke kiero para mí algo distinto?

2006-11-07T17:06:00.000-03:00

ACTO TRES

-¿cuándo será?
-será cuando tenga ke ser…
-¿cuándo tendrá ke ser?
-tendrá ke ser esto ke es o no será nada. y si no es nada ke nadie venga a reclamarme nada. no se crea ke nosotros somos algo en esta vida, porke no somos nada.
-¿no hay otra opción?
-sí, claro ke hay otras opciones, siempre hay otras opciones, pero cuando una comprende cual es la mejor opción una tiene ke optar por ella. ¡una no es boluda tampoco!
-¿pero vos sabés cuál es la mejor opción?
-calle, mijo, calle. ¡no sea cosa ke las malas compañías le llenen la cabeza a usted!
-¿otra vez te vas a poner en el lugar de madre?
-¿otra vez me vas a comparar con ella? siempre es con ella, como si ella fuese la virgen maría, a la ke nunca se le puede estar a la altura. ¿te dejaba entrar en su concha, la conchuda de tu vieja, ke parece ke estás tan caliente con ella?
-me estás humillando.
-te humillás solo, bebé.

-¿cuándo será?
-será cuando yo lo decida.
-¿todavía no lo decidiste?
-sí, por supuesto ke ya lo decidí. me costó, me costó mucho tiempo. me costó toda la vida poder decidirme, pero finalmente lo tengo en claro, sé lo ke kiero: kiero suicidarme.
-¿ese es tu deseo más profundo?
-tu no lo entenderías. tendrías ke estar bajo mi piel. tendrías ke ser mujer y comprender lo ke yo comprendo.
-yo conozco muchas mujeres ke no kieren morir.
-no hablemos más de este tema. ya veo ke le seguís creyendo a cualkiera antes ke a mí.
-¿todas las mujeres mienten?
-y los hombres también.
-no te entiendo.

ella tenía las piernas a las dos menos diez, el le clavaba sus penurias mientras el tiempo los pisoteaba. un travesti los comprendía, los circundaba y a veces les meaba la cama. ella tenía las tetas infladas, como las chicas de las películas de terror, él tenía una máscara blanca llena de agujeros, como el chico de una película de terror. juntos buscaron un refugio en un edificio ke tenía un pico alto, muy alto, como el pico de las vecinas en la cola del supermercado. un travesti los comprendía, los mimaba, se mimetizaba con ellos y a veces les gritaba para ke no le ensucien el piso. ¿cuál piso? el de ella, el ke delimitó con su meada.

ella lloraba.

ella se compadecía de las ke son como ellas.

con su cruz y su cara.

ella desmentía su vacío con medio vaso lleno, en el ke a veces se ahogaba...

-¿cuándo será?
-ya no tiene importancia... fue hace mucho.

en el año cero de la civilización de la paja
maría rosa trajín falleció en el día de su nacimiento.

. . .

2006-10-30T20:54:00.000-03:00

¿Cuándo es que un hombre se vuelve un hijo de puta?
¿Cuándo es que el resentimiento te trastoca el cerebro hasta no poder escupir otras palabras que no sean las que están cargadas de resentimiento: Dios, culpa, Patria? ¿Cuántas picanas en el culo te tienen que meter sin que te des cuenta para que de pronto agarres una picana y empieces a torturar en nombre de esas mismas palabras cargadas de resentimiento, esas mismas palabras que te metieron hasta la médula por cada uno de tus orificios? ¿Realmente no te diste cuenta de que el veneno te lo vienen metiendo desde la cuna, en diarias enemas e inyecciones de guerra y muerte? ¿Realmente no notabas que cada vez que gritabas con voz de gallina en pleno rigor mortis ese imbécil “viva la patria” estabas llamando a tu mamá, a esa puta-virgen-todopoderosa-eterna-vacía-centrípeto agujero a la que le daba lo mismo tu grito de marrano que los gatos que maullaban tras el vidrio supuestamente para molestarla? ¡Oh, madre patria!
¿Qué te pasó, te costaba reconocer que ella fuese así hasta que de tanto esconderlo te transformaste en ese agujero? ¿Realmente el polvo transparente de los arcángeles te hacía pensar que eras un querubín sin ver que detrás de tu fuerza en alquiler había hilos –una nada tan voraz que no te alcanzará ni el doble de todo lo que te robaste para saciarla, para evitar que sus hilos te sigan moviendo a voluntad?
¿Cuándo es que empiezas a hablar del bien común para defender tus putos bienes tan míseros y comunes como los gusanos que se arrastrarán por entre las cuencas vacías de tu cráneo?
¿Cuándo es que de tanto creer en dios te transformas en dios, a imagen y semejanza de esa larva parasitaria que cree tener el derecho de juzgar a sus creaciones porque no es propio de su divina cabeza pensar que es él el que tiene fallas: ese fantasma cósmico que ordenó la muerte de su hijo por el Bien de la humanidad –su imagen-?
¿A partir de cuándo la sangre derramada se transforma en el vino de una solemne fiesta de máscaras –todas blancas e iguales-?
¿Cuándo las jerarquías se vuelven distancias, cuándo es que te convierten en miembro de otra especie, cuando se te presenta dios para decirte que eres el pueblo elegido?
¿Cuándo es que se aprende a despreciar la vida, anestesiar las sensaciones, cuerpo a tierra, vista al frente, derecha, izquierda, derecha siempre, en nombre del padre y del hijo y que las mujeres no sean otra cosa que madres, cuándo es que la vida ya no vale por vida sino que es un preludio hacia el reino de los santos castrados? ¿Cuándo es que los grandes burdeles del orden y la ley que nos vendían los cristianos dejaron de tener oposición –la fe es incuestionable y los razonamientos ya no tienen cabida en el reino de las apariencias, en el reino del Padre, el del terror…-?

en la pasarela ellos muestran sus tetas operadas, ellas sus medallas, sus largos fusiles, su firme caminar mirando siempre al frente, sin desviar un ápice la mirada del objetivo –el objetivo es no mirar lo que no se debe-; ellas muertan con su cuerpo a prueba de balas, ellos con la concha ke no deja de chupar ke son sus bombas y su cañón. ellas desfilan desde el borde, para ke nadie se escape –apenas lo permiten un fin de semana al mes-, ellos lo hacen desde el centro, para ke nadie sienta que está adentro, para expulsar hacia el trabajo, hacia las normas, las leyes; diluir cualkier forma de contacto –el contacto es revulsivo porke produce cambios, como el tiempo atroz ke pincha las tetas y hace pozos en el culo.
¡a los juguetes hay ke cuidarlos!
¡carajo!

El deber te exime de deberle nada a nadie. El deber te salva de las deudas de la carne. Te arrastra hacia lo alto en lo eternamente femenino: el misterio del tiempo y la eternidad. La madre descarnada se ha vuelto la única patria: la que no le debe nada a nadie.
El deber te salva del azar de decidir.
El deber estar muerto te salva de la vida y sus desfases. El deber de obedecer a los que viven como muertos, a los muertos que no mueren.
El deber te salva de esta vida grasosa, del contacto con lo diferente, con la muerte original.
El deber es el aparato sexual de los asexuados que oponen los sexos.
¡El deber debe existir!

¿Cuándo fue que desaparecimos y no nos dimos cuenta?

crueldad para con uno mismo

2006-10-14T15:32:00.000-03:00

-es pura paja...
-¿y ké tiene de malo?
-¿es lo ke realmente amás?
-es ke cuando te masturbas ya no kieres nada más, todo está ahí, literalmente al alcance de tu mano...

mientras dure la noche...

2006-10-14T15:26:00.000-03:00

2006-10-11T18:32:00.000-03:00

segundo acto: salida de emergencia.

¡sos un marikita!
me lo dijo después de ke me puso un vestido rojo y me pintó los labios.
yo ya estaba cansado de jugar siempre a lo mismo. de pronto ya no me interesaba saber lo ke sienten las mujeres. de pronto ya no me interesaba conocer lo más excelso de ser conocido.
-el orgasmo fabuloso, la multiplicación infinita de las sensaciones, la piel extensa de todo el cuerpo vibrando-
me kité el ramo rojo ke tenía sobre la testa. me desgarré el vestido. me desparramé los trazos rojos por toda la cara.
tomé mi pene y lo llevé colgando con orgullo –aunke era cierto: parecía un pájaro desplumado-.

tres brujas blancas. danzando al compás del reloj. barriendo pecados, a un lado y al otro, suciedad a la izkierda, culpabilidad a la derecha, sangre debajo del vestido… del vestido blanco.
¡fata morgana!

-la hechicería es astucia-

reflejadas en el espejo redondo del lago, el espejo en el ke se despolva la luna.
en el boske bailan desnudas las tres. reales. viejas como el tiempo de los ke creen en el tiempo. la vieja, la joven, la niña. al son de sus risas inmotivadas. arañando telarañas, tejiendo mañas, con pestañas afiladas.
la niña naciendo a su muñeca. la joven, vacilante, destejiendo las tramas. y la vieja, tropezando reía más fuerte -tan fuerte ke confundía-, intentando meterse detrás de la niña.
-ululares, lunares encendidos por la luna, aullidos ke trisan las palabras y enlokecen la sangre.-
el corazón tiene espacio solamente para un solo odio, el más hermoso, ese es el lugar de dios: por siempre y para siempre.

-¿vos no serás drogadicto?
lo dijo mientras preparaba su inyección de realidad. su antídoto contra los fantasmas ke ríen por las noches. ke vuelven, ke siempre vuelven refugiados en las infinitas muertes ke deambulan por la oscuridad…

una vez kise alcanzarla. estar con ella. de la manera ke sea. y cada vez ke lo intentaba ella se abría de piernas y en ese agujero me caía.

el tedio humedecía, la tristeza viscosa, nos enredamos en caricias, nos enterramos las lenguas, moldeamos nuestros cuerpos con nuestros cuerpos -propios, tan propios como ninguna otra propiedad-, nos confundimos de nosotros mismos, nos tragamos en porciones, nos kisimos violar, nos olvidamos, volvimos a intentarlo, volvimos a olvidarlo, la tristeza derramada, otra ola de caricias, otra vez el tedio para borrar las huellas…

¿ké diferencia hay entre fingir y amar de verdad?
ke a los ke mienten se les alarga la verga.

una chica enredada en su bufanda sacó a pasear a su pekeño perro. yo pedía limosnas ke después rechazaba: ¡nadie va a tenerme lástima!
me enseñaron ke existía un afuera y un adentro. ke los de afuera eran de mentira, ke se los llevaría el viento, tic, ti, ¡tú!… alguien puso una bomba… tac tic, tic tac, y después del estallido todo volvería a ser normal. el fuego jamás existió. el tiempo se lleva a los vientos. las promesas se cumplieron.
me enseñaron ke afuera no había nada, y yo, aún así, estaba empeñado en encontrar allí a una barby –con su etiketa de made in heaven-.
(recuerden: mis verdaderos amigos eran las muñecas y los juguetes.)

y caminaba por las noches. donde los límites son difusos. haciendo ekilibrio entre los agujeros.

dicen ke dios es un mendigo ke sale por las noches a juntar almas abandonadas.
dicen ke el diablo las compra en los burdeles, en las noches sin luna.

estaba frente al espejo. pintándome los labios con sangre. delineándome los ojos para ke no se diluyan.
eligiendo vestidos –rojos, azules, negros-.
si actúo como ella la entenderé…
su odio incestuoso.
su frío interminable.
no kería ke se me acerke, porke a su tacto todo se hacía piedra o se deshacía –al precio de hacerme piedra y deshacerme por mis propios medios-.

tengo lo ke otros no tienen. tengo mi cuerpo.
aunke, si no lo tuviese, si alguien me lo expropiara –de dolor o de placer- yo saldría a la calle a matar. sin dudarlo. cercaría mi casa con alambres de púas. clausuraría las puertas. hasta ke el dolor y el placer vuelvan a ser míos –aún a costa de expropiar al otro de su cuerpo-.
¡nada más lejos!
para ello hay ke tener. hay ke poder pagar…

en el caldero de las brujas se refleja el pasado.
si aceptas, la primera cucharada será gratuita, tan gratuita como el abandono.
si puedes pagar… te venderán ese pasado como si se tratase del futuro –no cualkiera: el más deseado-.

2006-10-10T01:26:00.000-03:00

...nàtas aes odabala

in nomini mater...

circo de sombras

2006-09-26T01:36:00.000-03:00

tengo ke tener. si no tengo me tienen a mí. me tienen ke tener, tengo ke tener a alguien, tengo ke tener…
en la mano tiene un fósforo encendido. está bañado en kerosén. no sabemos si está loco o si se hace.

¿Cara o cruz?
lo primero fue una historia de amor, copiada a imagen y semejanza de una telenovela.

al principio fue el logos.

después alguien descubrió ke todo eso era un circo -de sombras, de enanos trabajadores, de ruidos ke chisporrotean en el silencio-. fingieron. incluso ellos, ke eran los únicos testigos. por un buen tiempo lo hicieron, como si nadie hubiese dicho nada, como si las mentiras doliesen menos cuando se tapan con otras. como si el circo fuese nuestro espectador y corriésemos el riesgo de ser devorados por las miradas ajenas, enajenantes, indifirenciadas.

había un complot: yo me daba cuenta, ellos también.

y keríamos complicidad...

luces ke destiñen el azul de la noche.
el circo abría sus puertas:

el hombre gordo vino caminando con un helado, pasó una chica de lindas piernas, se hace el otario hasta ke ella pasa con su andar felino, se da vuelta: ¡se choca directo con un poste!

-aplausos-

y las risas nos inundan a todos, porke el gordo nos caía bien.entonces el gordo se enoja, porke se cayó –mal-, saca un revolver de su entrepierna, se pone mierda en un ojo, sus dientes se convierten en granadas, en oro, en vacíos; sus cejas arkeadas, su pistola apuntándonos directo a la nariz... y dispara... una banderita ke dice ¡bang!.

-aplausos

las risas otra vez, en cascada-

es el viejo de la bolsa. nos pide reír, kiere hacernos coskillas hasta morir en charcos de risa y meada, para alimentar a sus hijos, para alimentarse luego de sus hijos...

y en la cara la sonrisa me kedó estirada, hacia la nuca y arriba, sujetada por hilos -lista para ser mostrada a cualkiera ke kiera mirarme, para ke no crean ke soy el gordo fantoche ke presencié, el ke no soportaba las risas-.

y en la otra habitación, en nuestra otra pista:

¡cruz! otra vez.
una mujer ke reclama por sus derechos: el derecho ke tiene de castrarme, porke a ella no le dieron, porke las cosas deberían ser iguales para todos.

es justo, es lógico, me dice ella. y por momentos considero ke tiene razón y no se si tengo ke creerle, no se si tengo o no tengo. y si tengo todavía no entiendo para ké me sirve, si al fin y al cabo, ella…

papá Noel era un borracho ke había kemado su casa.
daba por dar, hasta no dar más…
papá Noel llegó hasta el límite y empezó a poner límites.
no kiso dar sin recibir, no kiso dar sin previo aviso, no kiso dar si no acusaban recibo.
papá Noel se cansó de dar lo ke no tenía y kiso tener lo ke no le dieron.
afuera aguardaban los ke le tenían ke sacar. acechantes. a punto de estallar en carcajadas… hienas ke ríen y se burlan, encendidas mediante mecanismos de relojería…
¿tienen derecho a estar ahí?
y empezó a tomar –porke ya no daba más-, y empezó a tomar.
y se enamoró del fuego.
-indiferenciante-
y bailó en sus lenguas, se desnudó de puro placer, y fue una hiena él también…

y antes de despedirnos, nuestro último espectáculo:

¡cruz! (lo suponía.)
me kedan algunas risas. las estaba guardando pero descubrí de pronto ke al guardarlas se pierden para siempre. como se pierden besos, deseos, caricias, palabras, orgasmos ke no llegan a destino.
tengo una caja de fósforos –chisporroteantes como coskillas-, no se cuánto me durarán, pues, una vez encendidos o se contagian o se consumen.
enciendo uno más.

¡plaff! voló la primera cachetada.
pero son de mentiritas… ¡plaff!
en realidad las caídas estaban preparadas.
¡bum!
casi onomatopéyicas. de palabras, de libreto. previsibles.
la sangre es de chocolate.
aaaaaaaaaaarrggggggggggggggggggggggg
aaaaaaahhhhhhhh
los gritos son grabaciones de locos -unos ke estaban encerrados-.
las heridas son un precio a pagar.
¡no te asustes! no es ke estemos locos: nos hacemos.

y mientras todavía lees intento ke me leas, ke te sonrías –de mi gesto de desconcierto-. y me cambio de máscaras y te pido ke me buskes. y si tu estómago está preparado kizás me veas a mí –detrás de las máscaras y los espejos-:

tiro una moneda…

sueño

2006-09-15T23:42:00.000-03:00

entré a una habitación y estaba yo mismo, desnudo, dibujando, con no más de doce años. pensé ke era un sueño y me kedé mirando. los muros eran grandes, tan grandes como yo chikito. creceré, creceré, recuerdo ke se agolpaba mi pensamiento mientras dibujaba. me dibujaba desnudo, como una mujer, y la cortejaba, y como mujer cortejada me dejaba seducir, y dibujaba sus curvas, pintaba su miel, imaginaba sus tetas ke no eran de madre –la sentí sintiéndome, la sentía tanto como se ke mi madre no puede sentir-, y sentía el lápiz dibujándome, mientras me masturbaba, y al mismo tiempo era violada por un lápiz, y se oían gritos, alaridos, estaba atada y me atacaban, fijada al dibujo, inmóvil, y con violencia me masturbaba al borde de un grito...

pre-sentí ke empezaba a estar demás en ese cuadro íntimo y me fui por una puerta ke estaba a punto de convertirse en otra pared.

estaba de pronto en medio de la calle. el sol me lastimaba como imagino le molestaría a cualkier espermatozoide ke haya sido lanzado en una eyaculación a cielo abierto, sin caer en tierra sikiera, habiendo kedado suspendido de algún clavo en la pared. los autos pasaban a centímetros, las bocinas eran trompetas en mis oídos, llego a la vereda como kien llegase a tierra firme, comprendo ke ando desnudo y soy atravesado por miles de ojos ke no miran de frente.
y luego… una lluvia de balas.

hay sangre en el piso, siento el filo de la muerte cortando el aire, a un lado y al otro, el terror no me deja abrir los ojos, apenas a veces, apenas un poco.

un perro ladra sermones, una monja levanta su vestido para mear en un árbol, ¿tiene o no tiene? un bankero se aferra a lo ke no tiene mientras cuenta y recuenta todo lo ke tiene.
un grupo de hombres manifiestan estar de acuerdo: infectados de terror –en estado de indiferencia-, afectados de afectación, infectando terror.
¿tienen o no tienen?
eskivo un cuerpo caído ke presiento ke es el mío. caminando agachado, gateo, encuentro una claraboya –hay humo- y me deslizo por ella, hacia abajo, hacia lo oscuro. cierro el agujero ke había kedado sobre mi cabeza.
caigo.
bajo.

abajo.

caigo.
me imagino a un ángel oscuro, con una soga en la mano. pero ya no kiero ke nadie venga a salvarme.
kiero ver sin los ojos. kiero tocar. ¡mandar a la mierda a todos los “pero” ke desconectan una cosa y la otra!
y una sinfonía de pedos nos invita a un vals.
pero ya te dije ke pfrrrrrr
pero no es así pfrrr
pero no kiero pfrrrrrrrrrrrrr
pero no se pfrrrrrrrrr
pero no puedo pfrrrrrrrrrrrrrrrrrrppfrrrrrrppfrrrrrrr
y la mierda ke no llega…

supongo ke akí abajo encontraré el mecanismo.
estoy tirando de una palanca. ¡no! la palanca soy yo.
estoy siendo tirado como si fuese una palanca. ¡no! el ke tira soy yo.
y el sonido de una guadaña acusa castrarme… si me porto mal…

comprendo de repente ke voy caminando por un laberinto de espejos.
y kisiera ke los espejos revienten. ke se derritan en sonidos. ke un grito los rompa en añicos.
¡eso kiero! cegar los espejos. vivir el presente cuando el presente se desgrana en tiempos de atrás hacia delante, de adelante hacia atrás.
veo humo y tengo los ojos cerrados.
camino y tartamudeo.
mi sonido viene de desgarrarme la piel. mi voz es un gruñido cavernoso. mi nariz se estira hacia el viento.
la luna refleja todos los reflejos.
alunado los acecho: los kiero comer.

salí a una habitación.
estaba yo mismo.
vestido. construyendo una pared. otra pared. y ya casi el laberinto se ha hecho imposible.

2006-09-04T20:18:00.000-03:00

una keriéndose meter a través de las paredes. la otra construyendo paredes. la tercera, la más especial, la postrera, esperando desde atrás del decorado. si dejás caer un pelo puede hacerse dos al pasar por su filo. es tan aguda como el color amarillo, como el dolor ke deja el sol al arrastrarse.

primer acto: el aburrimiento.
el espíritu de mamá voló por sobre las aguas, se reflejó en ellas, porke las aguas siempre son en sus vientres infinitas.
ingrávida, etérea, se llenó de sufrimiento para justificar su ingravidez. su despertenencia. su vacío de todo, de mundo, de maternidad.

y mamá se sintió sola.

sopló sobre las aguas y el reflejo vaticinó las suertes: “no se puede confiar en el otro, porke siempre hay una con mejores tetas, una ke lleve el ritmo en el culo, una ke bese con sabor a muerte y desvarío. una ke se lo lleve a la causa de su arroyo, pues los hombres piensan a través de su pene. no se puede confiar en el otro, porke siempre hay otra”
y mientras mamá miraba esto, en el infinito cause de esos ríos, mamá era un pene ke pensaba. dueña de la fertilidad ke hay en el pensamiento. dueña de la llave ke separa la verdad de la fantasía, el sentir y el decir, el decir y el actuar. pensaba mamá y era un pene ke pensaba y se alargaba, y se alargaba, y se alargaba… en el infinito de los reflejos: de penes y reflejos.
y de mamá salió la primer semilla: la conciencia de la insuficiencia.
de adentro hacia fuera, de afuera hacia dentro. contagiándose de espacios vacíos, de dolores en el estómago, de pantallas antirreflejos, de cosas perdidas -olvidadas a propósito, como conjuro y contraseña-, de cosas perdidas dentro de las olvidadas a propósito.

se puso su capa de paranoia y olvido.

y sopló.
había creado al amor necesario: el de un hijo, el de un padre. el amor de los ke no pueden otra cosa ke amar.
y el aburrimiento persistió, y sopló, y creó niebla y más niebla, y llenó de nubes la conciencia recién engendrada… y meó en la niebla, en la nieve, y se hizo miedo.
mamá se aburría de la oscuridad de su sol, de su luz aguada, aguda y amarilla.

signos de amor

2006-08-24T17:28:00.000-03:00

¿y si fue todo una actuación?
¿y… si es mentira?
y peor aún: ¿si en realidad ya sabíamos ke era mentira y nos kedamos allí porke era preferible?
–digo, afuera hacía frío, allí también, pero al menos allí había todavía alguna ke otra posibilidad…-

era de noche como siempre ke es de noche -como siempre ke se está escribiendo y las letras encienden esa oscuridad ke se necesita para colorear las imágenes-. y no había nadie. y me saké de encima los recuerdos y las emociones esas ke ya no emocionan. me vestí de otro. no porke hubiese kerido ser otro ke no soy, simplemente para ser otro ke yo mismo. otro del ke soy.
y me fui…

porke, si lo pensamos, así haya sido todo mentira… me estaba mintiendo a mí. o sea ke me tenía en cuenta…
se finge para adiestrar a los perros –se finge enojo, se finge dulzura-, se finge para demostrar lo bien ke nos han adiestrado, se finge para establecer un código ke hasta puede ser ley...
si fingimos estar felices probablemente seamos felices de verdad. ¡probablemente!

me fui porke estaba triste –aunke creo ke en realidad fingía estar triste porke en verdad estaba aburrido-. y estaba solo, así ke me fui a recorrer las distintas maneras de estar solo.
y cuando alguien se me acercaba yo fingía ser yo mismo -así no corría peligro mi verdadera identidad, hecha de escombros y sobre todo de soledad-.
y fingiendo ser yo mismo me fui modelando –porke de esto ke cuento ya ha pasado mucho tiempo-. y mientras más me modelaba más comprendía de cómo eran los demás, y más me dejaba modelar por los demás –al fin y al cabo, no se trataba de mí a kien modelaban-.
seguí probándome máscaras y recorrí distintos escenarios –calles, bares, grupos, licores y alguna ke otra cama-. recorrí distintas sensaciones. recorrí las mañanas, la arena, pero sobre todo las noches. bebí lunas. tragué tiempos. y seguí… -igual: hecho de trozos de otros y de soledad-.

alguna vez llegó alguien.
yo escuchaba siempre los ruidos desde atrás del decorado. escuchaba el filo
amarillo de la guadaña, el rechinar de los dientes al dormir, el olor a flores
marchitas en los bares de putas. por eso desconfiaba de cualkiera ke venga desde
ese lugar, desde atrás del escenario. pero al cerrar los ojos y el tiempo,
alguna ke otra vez, me dejé tocar y hasta pude acariciar.
alguna vez…

concha floja, le dije. no porke me importara. realmente no me interesaba si estaba o no con otro hombre siempre y cuando esté conmigo. pero de pronto se me cruzó la idea de ke a ella sí podría importarle…
así ke simulé.
ella me lo agradecía todo el tiempo. y se sentía kerida. sentía ke a mí me importaba mucho –nunca supe si lo fingía o si realmente era así, kizás a ella le pasaba lo mismo ke a mí, y simplemente nos estabamos amoldando a una obra teatral escrita en la cultura-.
lo cierto es ke a mí me importaba a veces, otras veces no –estoy hecho en parte de soledad, en parte de olvido-.
mi reclamo hacia ella era mucho más primario. no se trataba de formar o fortalecer o reformar algún “mi”. yo lo único ke kería era ke se kedara conmigo para tener a kien mostrarle mis juguetes, ke por ese entonces eran mis máscaras.
y jugamos un tiempo, hasta ke ella se cansó –debo admitirlo: soy un pésimo actor-.

me dejó.
me dejó un buen tiempo tratando de recolectar algunos “mi”, buscando la estela de su reflejo, buscando en burdeles actrices ke kisieran representarla a ella –y a mi obra con ella-.
¡y nada!

a las mascotas se las adiestra fingiendo…
¡ke duro es pensar ke el otro estuvo todo el tiempo simulando y disimulando!
ke sensación de soledad…

desespero

2006-08-15T14:27:00.000-03:00

todos tenemos nuestras guerras privadas. batallas por recorrer, batallas por descubrir, por recuperar.
tenemos un enemigo adentrofuera –a veces el nuestro-, reflejado en lágrimas, en el rechinar de dientes, en voces ke pasan el umbral del sentido. un enemigo ke se asoma en nuestros sueños más ajenos –desteñidos o de colores mucho más fuertes ke lo ke nuestra retina puede soportar-, ke asecha en cada paso en falso. hay un enemigo en nuestro rostro, en nuestra saliva salada, en nuestros dolores más íntimos...

no kiero ke me des lo ke te sobra. no kiero tu sensibilidad por entregas semanales, ni tu abnegación en una cárcel cotidiana. no kiero tu sonrisa por arcorreflejo, ni ke me cuentes de tus males, ni ke pintes en la luna las ausencias ke hacen funcionar tu memoria. no kiero ser el mono ke se convirtió en tu sombra. no kiero ke me sigas a ningún lugar –el punto en el ke fijé mi destino-. no kiero ke me mientas para ke todo esté bien. no me niegues por buena educación. no me aceptes por comodidad. no kiero tus lugares, ni ke compartamos el consuelo de todo lo ke jamás podremos alcanzar...
no kiero tu fe inkebrantable ni tu esperanza a prueba de balas.
no soporto tus amenazas insonoras, ni el sonido de tus rencores estancados, lentos, amortiguados e intactos.
no me absuelvas de tus culpas, no me invites a culpar.
no me prestes tus máscaras, no me sueltes tu guión, tu diablo, tu melaza, tu cuidado...

si inventamos una pekeña prohibición –supongamos ke se trata del incesto-, si la ponemos en algún lugar relevante -por ejemplo en el prejuicio ke es el tiempo de por sí-, habremos entonces inventado la clave para toda clase de sinfonías y marchas bélicas:
¡santificado sea tu nombre!
dios del cielo pero sobre todo del infierno.
santa puta virgen ke un día mintió para reinar –en el reino de las apariencias-, diciéndole a su marido ke él no era el padre de nada, ke el padre es una bacteria transparente ke transmite rayos de voz desde el cielo ke está encima de los cielos.

en guerra estamos desde ke nacimos.
en un lugar donde el sexo se transmite por oposición. donde a los padres se les exige ser adultos primero, crecidos y solventes después. donde al amor se lo raciona y racionaliza –monocorde canción restringida a dos voces transmitida por generación espontánea-, para anularlo, por supuesto. en un mundo donde al aprendizaje se lo sustituye por educación, cultura, sabiduría y todo un manojo de baratijas ke están hechas para prevenir cualkier posibilidad de ke un apredizaje suceda alguna vez. en el reino de cada día, el nuestro, ke ya no confía en los dones de la vida, ke los vendió a cambio de un ramillete de creencias: en el más allá, en el poder de curación ke tiene la inmovilidad, en la hipnosis colectiva, en la magia de los imposibles, en el padre, en la madre, en la hermandad elegida, en el tiempo ke retorna sin repetirse, en la conciencia, en el poder de decisión ke tienen las matemáticas, en la santa castidad de los cerebros, en las razones de la muerte.
la guerra está declarada.
desde ke nacemos debemos ocupar una posición. (y a veces ni fusil nos dan para defendernos.)
desde ke podemos pensar nos prohíben hacerlo con cuentos infantiles –sobre lo sagrado del sexo y del incesto, sobre infidelidades y pecado, sobre envidia e impotencia-.
desde el momento en ke alguien anestesió su piel, desde ke se le puso precio a la vida y a las sensaciones, desde ke ya no nos reconocemos en los animales, desde ke destruimos la confianza en nuestros actos involuntarios, desde el momento en ke las generaciones se colapsaron y declararon ke el incesto estaba prohibido...

el bombardeo sigue. mi estómago es un hervidero, mi cabeza es dinamita, mis tripas se revuelven con el sol.
no kiero ke me vendas tus consuelos.
¡kiero ke me ayudes a desesperar!
a gritar para despertar, a golpear a todos los imbéciles ke desparraman indiferencia como si tal cosa, a kemar iglesias bajo un estricto satanismo, a violar mujeres ke actúen como si no tuviesen agujeros, a castrar hombres ke por creerse castrados no pueden gozar más ke con violencia: kiero ke me ayudes a vomitar el veneno ke vengo tomando, en gotas, recetadas, desde antes de nacer.

y si desesperamos realmente, si lo logramos, si la furia disuelve el odio... después te invitaré a pasear desnudos por la ciudad.

fantasmagoría

2006-08-12T02:39:00.000-03:00

yo se ke por las noches te visitan fantasmas.
se ke los esperas, ke te preparas para recibirlos -lo sé, y no kiero entrometerme-. te acercas a la puerta, yo simulo estar dormido –y siempre me duermo apenas empiezo a simular, y sueño ke estoy despierto, simulando-, a veces miras hacia atrás, a veces no -porke te das cuenta de ke simulo-. y no te importa -todavía no- porke te das cuenta de ke estoy durmiendo.
y los fantasmas son más importantes, están más vivos ke ese cuerpo inerte ke simula en la cama estar despierto.

y cuando no estás a veces me convierto en fantasma. y deambulo por habitaciones ke no conozco. y temo ke mi cuerpo desaparezca, temo ke la noche me trague cuando salga el sol.
corro.
¡escapo!
alkilo cuerpos ke puedan ser el mío. me los pruebo. llevo la fantasía hasta el extremo de tener ke vomitarlos porke ya no puedo dejar de comprender ke no son ni pueden ser mi cuerpo.
y soy atraído por las paredes; por las más duras –akellas cuyas texturas están hechas de imposibles-. intento reventar mi cabeza, abrir apenas una línea de sangre, ke la humedad me demuestre –me haga comprender- ke no soy un fantasma.

y la noche tiene arrugas y grietas.
-no son ausencias los recuerdos-
dejo caer otra moneda en la ranura y la música comienza. un minuet.
una muñeca me muestra su sonrisa disecada. es una de muchas. son distintas todas, y todas tienen el mismo sabor a lo mismo. damas antiguas.
tienen hilos y se deslizan en círculos -tengo hilos yo también, y me deslizo en círculos-.
a veces corro por las noches a buscar esas arrugas. y ya no son las noches, es una noche única ke jamás pasó –ke apenas gira en espiral-.

detrás de la escena hay ruidos, hay chirridos, gritos, gemidos de placer, gimoteos de dolor: en el más allá –detrás del velo de lo imposible-.
entonces empiezo a jugar. un poco para no oír los gritos y chirridos –en el adentrofuera-, otras veces para kitarles el sentido, incluso a veces juego para intentar ganar algo –para ke el azar no se lleve la partida-.
detrás de la escena hay miradas.
hay gente ke ya no está y ke hace pensar en cuando ya no estemos.
y mientras pensamos no estamos...
y el cuerpo anda solo, a tientas, abandonado en laberintos de tiempo, de recuerdos activos, encerrado en su reflejo: alma en pena.

porke no la vemos creemos ke la muerte nos acecha.
nos constreñimos.
nos envolvemos.
nos cerramos...
y la muerte rueda de nuestras manos como caridad forzada.

empiezo a jugar.
kiero actuar y no puedo dejar de fingir.
demasiado serio, todavía con miedo, demasiados ruidos.

¿hay alguien del otro lado?
¿hay alguien akí?
¿estoy?

corre hombrecito, corre

2006-08-09T20:11:00.000-03:00

fraternidad

2006-07-31T12:08:00.000-03:00

uno de ellos vino del este. el otro del sudoeste. se encontraron en un lugar indeterminado -un lugar ke podría ser este mismo- y llamaron a ese lugar Ombligo. ese lugar era el centro del planeta, del mundo, el centro de akello a lo ke por entonces llamaban vida. uno era cazador, el otro agricultor. se miraron, se olieron, se custodiaron, se aproximaron, se reflejaron, se tocaron, se socavaron –un poco-, se lastimaron –bastante-, y a medida ke el tiempo los bañaba se conectaron más, y a medida ke la necesidad los golpeó comprendieron ke compartiendo sus posibilidades se hacían más fuertes, mucho más fuertes ke cuando aún estaban solos.
vinieron de distintos lugares, hasta ke nacieron hermanos.
y luego llegó un tercero -ke no era cazador ni agricultor-, llegó enfermo y ciego, contagiado de la soledad de los desiertos -ke roba los recuerdos-, envuelto en lejanía. llegó del norte.
les suplicó ayuda.
el primero y el segundo lo olfatearon, lo evaluaron, lo custodiaron, se acercaron hasta casi tocarlo... pero temieron lastimarlo.
el tercero era débil, y llevaba el miedo tatuado en la piel –tocarlo era tocar hielo-. y el miedo tomó la imagen de ser abandonado en otro desierto... y por eso lo hizo, por eso inventó una astucia, una seguridad: inventó el intercambio.
les explicó las reglas e hizo la primera oferta.
les vendió palabras. dijo traerlas en un bolsillo –era el único ke estaba vestido-. les dijo ke las había traído desde más allá de los límites, de tierras exóticas, de las profundidades -de cualkier puto lugar al ke pueda denominárselo paraíso-. ellos le creyeron –ambos-, porke nunca habían estado en el paraíso, y porke jamás terminaban de entender en ké consistía realmente la vida.
pero las palabras ke les ofreció no remitían a nada.
les vendió, a cambio de comida y alojamiento, la palabra pecado. y para explicárselas improvisó una historia sobre serpientes ke mienten, y ke kienes no les obedecen serían castigados con infinitos años de dolor.
pero ninguno de ellos sabía lo ke era mentir, así ke trajeron más de sus productos: vegetales, carnes y una cama más cómoda para ke el tercero pueda descansar y contarles más historias.
y les vendió la palabra madurez. sobre todo para protegerse de arrebatos, porke no estaba seguro de hasta ke punto iba a poder engañarlos.
multiplicó su agudeza y a muchas más palabras les puso el mismo imaginario significado y las vendió como nuevas.
más tarde inventó la palabra muerte. la cotizó mucho más alto ke cualkier otra. pues, era la culminación de su doctrina, mucho mejor ke el par castigo-culpa. incluso mejor ke bien y mal -sus hasta entonces consentidos conceptos-. la palabra muerte remitía a algo real, pero desde entonces tendría una sutil diferencia: ahora condensaba en ella toda la cadena de palabras arrancadas a la nada, todo el montaje ke automáticamente remitía a los mismos lugares: miedo y tristeza.
pero los dos primeros todavía no entendían. y la duda ya no era un entretenimiento, se les había vuelto necesidad. y juntaron todo lo ke tenían, incluso promesas certificadas, incluso empeñaron eso de lo cual supieron –creyeron saber- gracias a una de las palabras ke habían comprado: su alma –alma individual: tan propia como cada latido-, a cambio de explicaciones.
el tercero no aceptó el alma –dijo ser demasiado bueno como para aceptar tan cara mercancía-, en cambio firmó un contrato con ellos; en éste se comprometían a alimentar y resguardar al tercero de por vida, por el solo hecho de ke él era el padre.
aún así el tercero tuvo miedo. y kiso asegurarse un motivo por el cual nunca lo matarían –con el tiempo el tercero fue creyendo él también en las palabras ke había inventado-, y les dio una última palabra, una ke no les explicaría jamás, y la cotizó en cifras tan abstractas como la necesidad ke ya no tenía: les concedió la palabra dios, y les pidió sacrificios.
y entre fuego y lujo, entre desechos y frugalidad, ambos comenzaron a realizar sacrificios -a kemar sus posesiones, destruirlas, desecharlas- por migajas, por otra y otra nueva metáfora ke intentase explicar la palabra secreta, la palabra pura, la más elevada e indefinida: dios.
entonces el tercero comenzó a hacer diferencias –porke temía ke juntos fueran a descubrir su andamiaje de preceptos imposibles-, y a uno le decía bueno, y al otro lo miraba con recelo.
el primero entregaba su sacrificio de animales muertos –para alguien ke ya no tenía hambre-. y el segundo le ofrecía vegetales y hortalizas –a alguien ke no se divertía de ver cortar plantas sin ke estas se resistan-.
eligió al primero, esperando ke el segundo le ofreciera algo mejor –sabía ke el segundo era más inteligente-, algo ke lo kite de su aburrimiento universal.
fue entonces, recién entonces, ke el segundo pudo comprender el significado de la palabra secreta, el fin de la doctrina, lo ke apagaría el dolor de la palabra más refinada y poderosa –muerte-.
esperó a ke el primero no estuviese para tomar su lanza y su cuchillo. esperó a ke la noche lo recubriese. esperó. pensó en la esperanza y esperó. miró a la luna y ahí se kedó, esperando entre pensamientos apaciguados. el fuego titilaba y el ruido de pisadas finalmente comenzó a acercarse. tras la cortina visualizó una silueta humana. entró, esa misma silueta, y el segundo lo arrojó contra el piso.
desenfundó el cuchillo. lo hundió en el ke estaba por debajo. lo hundió... con más fuerza volvió a hundirlo. haciendo agujeros –levantando polvoredas de plenitud-, inventando más agujeros.
y por las manos del segundo se chorreó la respuesta, roja y brillante: sangre.

cada mentira lleva envuelta una verdad. cada verdad se viste de palabras para no aturdir de sensaciones, conecta palabras ke reflejan conexiones del mundo. pero la verdad no está hecha de palabras.
humillar o ser humillado. son las reglas: hechas de palabras. y con palabras hacemos los agujeros, conectamos akellas sensaciones de las ke no nos kedan más ke palabras muertas.
de kienes creen en la humillación están hechas las palabras. de recuerdos de catástrofes de las ke no kedaron más ke rastros de palabras, restos de vivencias. de kienes creen en la literalidad de las palabras está hecha la humillación.
cito ke cito, “cito ke cito”: recuerdo ke recuerdo.
y con esas palabras muertas se transmiten las reglas -los códigos: siempre definitivos-...
humillar. para demostrar kién tiene razón: la mayor cantidad de palabras conectadas; así sea ke todas estén conectadas del mismo agujero.
ser humillado. para tener la garantía de ke haya al menos Uno ke ha conectado todas las palabras ke yo no puedo conectar. “hay al menos Uno ke me salvará de perderme en el agujero”: de naufragar en el miedo.

en el espacio los cuerpos vibran. se conectan con gestos, con ropas de colores, con olores, con colores. en la apertura del espacio se deja caer un manojo de deseos, una red de conexiones de intensidades. en el espacio hay chokes y posibilidades. hay sueños ke dejan sus rastros, sus marcas, su combustible de pasiones ke ya no kieren ser tristes.
en la vibraciones de los cuerpos hay posibilidades abriéndose.

las luces se encienden. es de noche –como cada vez ke hay luces de verdad, las de colores-. el escenario está dispuesto y otra vez las palabras tienen sentido: tejen poesías ke se deslizan entre los cuerpos.
es momento de actuar sin fingir.
y la risa se desnuda de la risa de hienas carroñeras...

trópico de capricornio

2006-07-14T21:06:00.000-03:00

el tiempo, en cierto momento, comienza a desmontar su mecanismo.
es casi una cuestión cuantitativa: se enumeran las sensaciones, las escenas ke las provocaron, los objetos, los objetivos, las personas, los otros animales, y cada cosa muerta o viva ke haya tenido relativa importancia...
se ordenan al azar.
y luego: ¡eso es todo!
al tiempo se le ven sus engranajes, sus ruedas encastradas rodando, triturando: para proyectar más tiempo. girando y volviendo a empezar.
no hay nada más...

no se cuánto tiempo hace ya ke me está pasando.
vivo solamente por las noches, ke tampoco son todas las noches, e incluso tampoco lo logro durante la noche entera. vivo de a ratos interrumpidos. cuando la vida llega a mí después de haber estado escondida en una parte de mi cuerpo ke seguramente aún no conozco.
en esos momentos, ya no hay presiones –¡duermen!-, y ya no tengo ke fingir; no tengo ke estirar la línea de mi boca para provocar una sonrisa espontánea, ke repito y duplico como idiota, más incluso cuando no kiero repetirla.
mi relación con la vida se transformó en un amorío clandestino con una mujer muy distinguida -tan necesitada de privacidad ke a veces ni sikiera yo me atrevo a asistir.
a veces cogemos. y yo dejo de ser yo. y siento ke estoy en ella, sin ke haya adentro o afuera.
y otras veces ella llega, me mira solemne, y yo ni sikiera me atrevo a desnudarla; entonces soy como un satélite ke gira, ke contempla el movimiento de las cosas, ke kiere entender aunke ya entienda suficiente.
lo mejor es ke no es necesario estar solo para disfrutar de ella.
lo peor son sus intermitencias, cada vez más raleadas.

intento imaginar más ke esas escasas sensaciones –los engranajes. intento inventar excusas para ke ella venga: dioses nuevos, placeres extremos ke aún no haya probado, alguna variante en los ritmos.
¡y nada!

intento compaginar las notas de mi pasado. encontrar el mecanismo fuera de lugar, el nombre del complejo y la salida de emergencia.
intento cuestionar las creencias; pero ya están secas, marchitas de cabo a rabo, y lo único ke puedo cuestionarles es por ké murieron tan pronto.
divago en ideas, entre pensamientos.
y encuentro a veces algunos ke todavía no había pensado -pero pronto los olvido y comprendo ke kizás eso mismo ya había sucedido una infinidad de veces, y pienso ke lo único ke hago es escarbar la basura ke dejaron otros, ke en realidad no pienso nada... pienso ke hay otro ke me hace pensar ke pienso.

corro, algunas noches, a refugiarme en lo ke alguna vez me dio satisfacción.
lo busco. busco a alguna ke otra “ella”, a algún “él”. y sé ke aunke me topase con ellos mismos, rescatados del paso del tiempo, ellos ya no serán esa arruga en mi memoria, ese lugar en el ke intentaba refugiarme.
la memoria está hecha de espejos y de humo.

una vez, con ella, planeamos ser parte del mundo para siempre. pero no pudimos.
porke teníamos muchas partes, y porke había muchas de esas partes ke no
encajaban. ¡ni sikiera mutuamente!
y una vez ella se fue.
pero, ahora, ya no
me importa. porke ahora se ke ella no existió. ella era solamente sensaciones
encadenadas, encastres de sueños, combinaciones precisas de sonidos antiguos, de
rituales repetidos: instalaciones del tiempo.
ella era apenas un
escenario.

conozco los engranajes del tiempo.
los había descubierto de niño, pero todavía no podía entenderlo. entonces me envié señales a mi mismo: para cuando creciera, cuando pudiese entenderlo. grabé marcas, cifré códigos secretos y embalé recuerdos. para ke cuando fuese un hombre pudiese leer cada sentimiento y comprenderlo, finalmente comprenderme.
pero crecí. y comprendí ke no había nada ke comprender. ke el mundo estaba lleno de agujeros. ke papá y mamá no eran los reyes magos. ke nadie nos persigue ni kiere destruirnos por ser kienes somos. en cambio, está lleno de cristianos fervorosos ke kieren estrangularnos por akello ke no somos.
nos estafaron vendiéndonos ideas ke no reflejan nada. las pagamos con pedazos de nuestras sensaciones, con percepciones, con piel, con sangre...
como consecuencia fuimos domesticados, pero fue incluso antes de ke llegara ningún domesticador.
¡y ya no tenemos a kien culpar!

tarde o temprano el mundo vuelve a girar; en cada ciclo el argumento se repite. los engranajes trituran. los rodillos avanzan insomnes. aplastando odio, destejiendo amor...
y hay noches ke se tragan sueños enteros.

y kisiera ke me duela...
¡pero tampoco!

propiedad de necio

2006-07-04T04:54:00.000-03:00

ya vas a ver cuando llegue tu padre...

¿sos mongui?
¿ké te creés, ke la guita la cagan los perros?

no son nuestras las cosas ke amamos. no amamos cuando son nuestras. no nos pertenecen kienes nos aman. no nos aman cuando les pertenecemos.

¡te dije ke no!

ya vas a ver cuando se entere...
¡te va a llevar el viejo de la bolsa!
a los chicos malos...

amar desapropia.
somos del otro. su sombra. su herida. el espejo de sus ojos. somos su tiempo, su ritmo, su tono de voz. somos susurros. su humor susurrado...
en ese tiempo se detiene el tiempo. y podemos ser niños o podemos ser viejos. podemos nacer o morir. crecer o fingir. creer o crear. soñar o dormir.

en ese fragmento del tiempo vino ella. me trajo un recuerdo vacío. un estado del cuerpo. un complejo de sensaciones encadenadas y un par de coordenadas.
vino ella, ke siempre es otra.
me trajo a un estado. a un ombligo de energías. a un suceso mental: real.
ella tenía una sombra ke no encajaba con ella...

y si no te portás bien...
...cuando venga.
ya vas a ver cuando se entere...
¡te va a castigar y no te va a dejar salir de tu cuarto!

kería encontrar a alguien ke no era ella. a alguien ke se perdió en el tiempo y dejó al tiempo estancado –tanto ke a veces hay ke removerlo para ke corra un poco y devuelva al mundo el movimiento.
estaba en el reflejo de ella, de esa “ella” ke conocí, ke de pronto dejó de reflejarla. a veces con ella y a veces con su reflejo: a veces conmigo, a veces ausente.

cuando estamos en ese lugar tenemos una facultad: castrar o permitir. en estado sexual, en estado genital es cuando adviene la creación. y somos artífices: de una obra de teatro ke nos tiene por marionetas.

yo kería encontrarla y ella kería perderse...
como mujer intocable: extra-sensorial. como la puta ke no supo inventarle otro verso al gil ke la mantenía, más ke decir: ¡fue el espíritu santo!
y el gil le creyó...
y ella también se lo creyó. y actuó como debía para poder tener un papel en la obra universal –ke ella pensaba ke era propia.
ella kería vivir por un hijo especial.
más especial ke ella. más especial ke cualkiera...

y se apropió de lo ke la expropiaba.
y me expropió de mí, en ella, en su propiedad: tan propia como expropiada estaba ella de su cuerpo, de ella misma: tan virgen y pura había kedado.

¡salí rajando de acá!
¡No se habla así!
Los nenes buenos no hacen eso...
la reputísima madre ke te... .
papá se fue...

una y dos ellas pasaron. y el reflejo jugaba entre ellas.
la buscaba porke no la entendía. y la kería, porke no entendía lo ke era kerer...
una y dos de ellas más pasaron... entre ecos y reflejos.
la buscaba para poder entenderla. para entender ke la buscaba. para sentir ke ella me encontraba.
la buscaba y me perdía.

¿ké iba a ser de ella si no me tenía? ¿ké iba a ser de mí si ella no me tenía? ¿ké me kedaría? ¿ké tendría?

se fue a otro lado, a otra ciudad...
...ke no es el cielo.
¡una hace esto y una hace lo otro y así te lo pagan!
¡y me hacés caso porke soy tu madre!

en estos años al costado del tiempo reflexiono: si cogiéramos, si realmente cogiéramos... de cuerpo entero y en forma cósmica (no universal), estaríamos tan contentos ke ya no necesitaríamos recordar ni defendernos de nada.

in nomini pater

2006-06-26T02:18:00.000-03:00

una hora tardía. en medio del insomnio. todos duermen. para ir al trabajo cuando el sol se los demande. duermen y a veces sueñan, un sueño dentro del cual se está soñando con ke se va al trabajo. arrastrando los pies por sobre recuerdos, lentos, ke desfilan debajo de las pisadas.
¡desperté! (en un tiempo desencajado.)
soñaba estar despierto entre mucha gente ke dormía.
una hora cualkiera, ke después será un recuerdo cualkiera.
tardía en doblar y redoblar sueños y recuerdos mal digeridos.

hay una mujer del otro lado.
es una, pero también son todas las mujeres ke me conocieron donde yo me desconocía, ke me desconocían donde yo pretendía reconocerme.
hay un brindis en el aire.
no se donde estoy, no veo mi cuerpo.
kiero saber de ké se trata: sólo me llegan los ecos, los retazos de imágenes entrecortadas. sonrisas ke no tienen rostro, ke no tienen sonido ni olor. reflejos de recuerdos disparados al azar: espejos ke llueven.
hilos enhebrando las palabras con los gestos, las palabras entre sí; lo ke sale y lo ke entra; hilos intercomunicados; tensos; en forma de triángulos: hilos arrastrando marionetas.
¡y las copas se levantan solas!

pienso en ke debería inventarse un puente entre el hombre y la mujer. un código definitivo. una tabla de signos y señales para entender al otro sin tener ke preguntar –peor: preguntando para no entender-. una lista de instrucciones para no lastimar, para no ser lastimado en el intento. una forma de ke las muertes dejen de ser definitivas (y las mujeres también).
pero después pienso, pienso y recuerdo: son los códigos –es el código definitivo- los ke han separado siempre al hombre de la mujer, los ke dictaron lo ke es "hombre" y lo ke es "mujer", los ke trazaron el mapa en el ke tuvimos ke encajar y encastrarnos.
¿habrá sido arbitrario?
¿kiénes lo habrán dispuesto?

hay un hombre ke me redobla. va detrás, pero a veces lo veo por delante. está lleno de insignias. de luz –no se si emana de él: no me importa-. hay un hombre ke es el común de los hombres y el hombre fuera de lo común. y a veces es como un hombre ke no está en la categoría “hombre”, y kisiera verlo detrás de su rótulo (al menos sentirlo).
se desvanece...

una ruta estalla en todos los sentidos.

intento trazar la piel de una mujer y sentir la mía: no es más ke un papel. siento sus pechos vacíos, su leche envenenada. busco sus agujeros -ke se mezclan con los ke perforan las noches de insomnio-, sus lágrimas prefabricadas, su melaza. me dejo arrastrar por su fluir estancado. siento su impregnante perfume, desenredado de ideas.
ella me atrapa con miradas, ke se clavan y me clavan -me dictan leyes, me inyectan miedos y culpas-.
sus pechos llenos de vacío...
hablo por su lengua. nuevamente conjuramos -entre los dos (ella me lo pidió)- un viejo diccionario, ke ayuda a traducir amor a buenas costumbres, buenas costumbres a amor: las mil formas ke hay para actuar siempre de la misma manera.
gracias a su lengua puedo moverme por los cuadros del tablero: sé los códigos.
llevo el plumaje de esos ángeles ke mintieron aún antes de ke se inventara la verdad.
me acurruco en las curvas ke dibuja el trayecto de sus caprichos, el trayecto de su miedo. en posición fetal. intentando alejar los finales...
en la cama repiketea el tiempo: se redobla para ke pueda escribir.

siento ke un hombre me está mirando; tengo el emblema ke evoca esa mirada; sé ke detrás de esa mirada me puedo refugiar -es el código-. para dormir y dejar dormir -para dejar morir-.
esa mirada me vela -apacigua mi sed de libertad-.
creo y creo y en ese croar me duermo.
creo ke hay un hombre, antes o detrás de mí, en cuya sabiduría ningún malentendido sería más ke un error de traducción.
y el brindis se apaga y se redobla en otro recuerdo. otra burbuja: refleja ke las brujas moldearon la sabiduría en calderos negros, en melaza de menjunje revuelto a palo -en círculos, en ciclos, en tiempos superpuestos ke vuelven a empezar-.
y lo velo.
¡y las velas se apagan!

una mujer en frente de mí.
estamos en la mesa familiar: solos.
el mantel es blanco.
carne.
comemos con miradas. con gestos de implícita complicidad. nos comemos las palabras y desaparecemos en ellas -tan lindas, tan refinadas, tan entendibles.
nos comemos las ganas. casi exterminadas en sacudidas y rutinas planeadas. en sexo elucubrado.
cenamos y nos vamos a dormir después de cenar.
-el cuerpo de alguien-
para soñar ke trabajamos.
y trabajamos después para poder dormir –y soñar ke un día no necesitaremos trabajar para poder dormir-.
y ke todo vuelva a empezar...
de la misma manera.
siempre.

del otro lado una mujer.

¿de este?

molinos de viento

2006-06-14T00:36:00.000-03:00

ser es tener.
tengo un millar de caminos enmarañados ke se chocan como bolas de billar, para volver a los agujeros de ninguna parte. tengo un simio ke me persigue -todo el tiempo-, burlándose de mí tras haberse comido mi sombra. tengo un teléfono descompuesto, ke me comunica siempre con personas ke están ocupadas. una bufanda a cuadros. un recuerdo roto a los costados, agujereado entremedio, ke muestra siempre el reflejo de alguien ke no soy yo. tengo un perro ke no deja de ladrarme -todo el tiempo- porke me confunde con otro perro. tengo una colección de estampitas antiguas, en ellas aparece mi rostro, distorsionado, con arrugas ke aún no tengo.
tener es ser: tener ke ser.
todo el tiempo tengo ke mantener mi sonrisa, para no molestar, para no provocar el descrédito –no hace falta-. tengo ke saber, con moderada velocidad, un cúmulo de conocimientos ke me desconocen. cerrar la puerta para no ir a jugar. todo el tiempo juzgar. tengo ke vender mis lágrimas, para ke no noten ke no he crecido –no hace falta-; para no despeñarme en arrebatos. me pagarán con pastillas para dormir. tengo ke ser... ¡lo ke sea ke sake de este mundo!
ser: tener ke tener.
no me hace falta perder tiempo: soy todo lo ke tengo ke ser.

sabemos ke se trata de molinos de viento; no nos importa: seguimos diciendo ke son gigantes porke seguimos chocándonos con ellos...

antes de nacer ya no tenía madre. se había convertido en un agujero –uno ke vacía todo lo ke toca, ke produce productos desmaterializados.

tengo un don. tengo una muerte para dar. un sentimiento con un millar de grilletes, dando vueltas como bola de billar.
mi muerte me preserva, de hundirme en los agujeros de ninguna parte.
reparto mi muerte en kienes yo decido. entre los ke tengan olor a encierro, a tierra, a flores marchitas, entre los ke se volatizan y se convierten en polvo de espejos, reflejando mi reflejo ausente, agujereado.
mi don me hace especial. me preserva de la multitud, me desnuda en huesos en la intimidad, me brota la espalda de cadáveres, me protege de la carne, de los sabores, los olores a melancolía, a melocotón... me hace ver lo ke no kiero, como si lo kisiese.
tengo el don de la muerte.
su responsabilidad.
tengo ke indiferenciar...
para estar a la altura de mi don.
¡tengo ke ser!

impropiedades

2006-05-31T01:13:00.000-03:00

una calle sin luz ni direcciones. sus ruidos inyectados de silencio; transpirando tiempo comprimido, espeso; chorreándoselo...
hay una figura de piedra. está rota y en un rincón.
-tiene alas en lugar de brazos-
hay gente ke camina unida. en ronda. pasan a su lado y siguen adelante, sin voltear la vista. no lo ven. o no kieren. o ven una estatua ke está rota y eso no les llama la atención... una estatua no es más ke una estatua.
las ratas sacuden sus colas entre las grietas y el polvo. les llega un golpe de electricidad y corren ciegas hasta el próximo agujero.
luego llegó grupo de hombres. con paso lento y pesado. y con ellos venían mujeres ke simulaban ser hombres -vestidas de smokin, todas en el mismo gris, todas con diferentes corbatas de diferentes colores.
se pararon en corro. examinaron el conjunto de pedazos, la posible pieza entera. lo alzaron, especularon, lo arreglaron -hasta donde pudieron-, lo caminaron, movieron sus pasos, lo hicieron bailar, y hablando encendieron su voz, con sonidos apagados.
finalmente, pudieron hacer ke caminara solo: a través de hilos por completo invisibles.
le pintaron una sonrisa con un crayón rojo carmín.
le dieron un nombre, le pusieron gestos con madera y alambres, le dieron algo de dinero... para ke nadie vaya a decir ke de morir no tendría con ké pagarle al barkero.
le dieron un lugar...
una marioneta de piedra y madera, con alas de piedra, caminando sola por una calle ke no tiene otra cosa ke direcciones ekivocadas.

-¿y vos de kién sos?

hay bombas subliminales prontas a estallar. justo al lado de las pisadas. hay humo y olor a sangre. cólera ke recalienta y hace entrar los objetos en combustión.
hay dientes rechinando, ke vuelven a ser colmillos.
¡humo!
y todo se puede arreglar...
tomando pastillas para ser normal. aprendiendo el diccionario de los gestos del otro, para papá, papá, papá. para mamar la savia del miedo del otro. mentirosa manía de normalidad.
descomponiendo los gestos, sus partículas, sus propiedades, sus desaprobaciones: desapropiaciones.

-¿de kién sos?

miedo a kedar pegado. pero de tan pegado ke se está.
en la pared, como mariposa crucificada. con sus vísceras en oferta. makilladas –las tripas- de fantasmas espirituales. transparentes. ke mandan y demandan.
sumisos del misterio ke demanda sumisión.
pegoteo ke desangra su baba... en un cuerpo ke caga su corporeidad.
todos para todos y uno para otro.
y en silencio miro: kien me mira.
me persigo, con ke otros me persiguen. los miro, me ofrezco en sacrificio a sus miradas. los miro con mirada fulminante.
¿kién es? ¿ké kiere? ¿para ké?

-y... vos, ¿de kién sos?

marioneta encapsulada en cristales de sueños; repetidos; aburridos de recorrer los mismos tres surcos cada vez -santificados con la esperanza de ke se transformen, de ke transformen en otra cosa.
repetir al punto de repetirse a uno mismo, a la vez y en un mismo tiempo.
dejar luego ke ambos sigan repitiendo la operación...

el sexo para librarse del pegoteo.
-repetido-
pegoteo en el cuerpo, en los sentimientos trastocados. en el trastabillar constante con la misma pared. ke tiene bombas escondidas. prontas a estallar en los últimos jadeos, con los últimos alientos.
babas en la voz.
las orejas inundadas en nada; el eco del orgasmo arrancado del hastío.
los ojos cerrados hacia adentro.

-entonces, ¿de kién sos?

en este lugar.
crecí vegetal -pegado al suelo y despegado apenas de su muerte-, donde pude, donde kise: crecí como un millar de animales.
dándole la cara al sol, para ke se trague la noche y la deje sin memoria.
huyendo después del sol, para ke no me trague junto a las constelaciones.
crecí alejándome de los mismos cazadores ke me habían cazado por adelantado.
devine ave.
-y mis manos no pudieron agarrar ni mis brazos abrazar-
devine piedra.
contemplando con indiferencia la indiferencia ke puede absorberme.

en este lugar: el único lugar.

-¡de mamá nada!

buenos aires, 2006

2006-05-18T02:03:00.000-03:00

el oleaje se soltó al dar el semáforo.
llenos de fuerza, llenos de ímpetu, en una carrera ke anegaba en su constante fluir calles y canales. en idas y venidas, retrocesos y ascensos, olas rompiendo en gente apurada ke estalla hacia todos lados. gente ke duerme sobre sus pasos digitados, acomodados en las cívicas instrucciones acordadas para la convivencia, el trabajo y el bien de todos: atodados y con pasos ajetreados.
el mundo del trabajo y la luz, derramando sus flujos sobre la ciudad distraída.

y ahí estaba.
keriendo escapar de tanto humanaje. envuelto en celofán por temor a ke me vean diferente, incomprensible, a medio humanizar. errando entre discreción y direcciones ekivocadas. regalando el tiempo del tiempo ke me prestaron. llenándome de las olas transparentes para ke las olas me llenen de vacío, de la imposible distancia de su infinitud.
y en un rompimiento, en una eskina, tras cruzar una calle: yo mismo me aparezco entre la multitud.
nos cruzamos: yo conmigo.
indiferente, preocupado, en el rostro grietas delimitando regiones circunscritas de ciertos pasados; caminando firme, con una leve curvatura de la espalda y movimientos sin gracia; mirando hacia donde no había nada ni nadie, derivando los ojos en la deriva. no me vi. o si lo hice fui totalmente indiferente. caminando con pie de plomo, sin por eso dejar de ser arrastrado por la corriente.
sentí un rayo de electricidad, dibujando mi espina dorsal.
(kizás el reflejo de otro rayo ke, antes, alguna vez, me partió en dos y me hizo derivar con cuerpos derivados de mi cuerpo.)
decidí seguirme.
por entre los pasajes de la ciudad, buscando preguntas para esa incontestable manifestación de los hechos, buscándome...

recuerdo a Magdalena.
la excitación se contagia. la desnudez del otro lleva a la propia desnudez. en risas, en bostezos, en ciertos llantos, en besos... la piel llama a la piel a través de gestos inconscientes. la excitación enciende lo excitable. pero Magdalena no... ella trabajaba de no excitarse. de neutralizar las cargas de electricidad con fotos de familia (prestadas), con cálculos de seguridad económica y social, con los cuentos para dormir ke le contaba su mamá.
Magdalena jamás se kitaba todas sus prendas.
la conocí a un costado del camino. yo no sabía hablar más ke en pasado y en futuro, de pretéritos futuros, de futuros hechos a imagen del pasado. cuando dejé de hablar pude presenciarla: vibrando en la misma tonalidad.
yo le compré algo de tiempo, ella me regaló otro tanto.
pero éramos de distintas tribus.
mientras estuvimos fuera del tiempo fuimos dos niños jugando. nos entendimos sin palabras.
¿por ké me kiere? –pensamos los dos. fabricando mitos, enhebrando actos y palabras.
no nos keríamos contestar...
y al volver al tiempo real contestábamos, siempre con respuestas ekivocadas.
recuerdo a Magdalena.
ke no kería estar sola y conjeturaba una posible solución: kerer ke un niño esté a su lado en todo rato; porke su cuerpo de mujer estaría roto y vacío si se kedara sola, de nuevo.
sensualidad tejida con engaño, ke era apenas su talento, el señuelo para estar con los ke eran todas esas cosas ke ella no.
una vez, cierta vez, me obsekió su accesoria sensualidad, una distinta: gratuita. me pidió ke me la llevara. yo me sentí estafado, una vez más.
Magdalena no se sacó todas sus prendas. yo nunca pude arrancárselas y eso ella jamás me lo perdonó.
el tiempo kedó dislocado desde entonces...

la ciudad está dividida por regiones.
cada tribu tiene su espacio delimitado. los excluidos no les permiten entrar a los ke no lo están. los excluyentes derraman sus valores con antenas parabólicas. los excluidos no se permiten salir de sus fronteras.
buscándome crucé límites.
pregunté si me habían visto. ¡Sí! –respondían los ke sí. luego me devolvían los datos falsos en los ke yo seguía errando.
“gente ke labura todo el mes para ganar 500 mangos...”
a las voces se las llevaba el viento y a veces podía oírlas. desgranadas. perdidas de sus dueños, teñidas de su origen.
“en este país se come bien, ¡pasta y pesto, mozo!”
buscándome constataba datos, referencias, lugares de recolección.
a veces me veía. me seguía. me perdía de nuevo.
a veces me encontraba y no sabía ké decirme.
en circunstancias me evadía, por no reconocerme a ciencia cierta. otras veces simplemente porke sí.

Ricardo, el hombre ke ve el mañana; un letrero chismoseaba.
detrás había un hombre casi de mármol. de chaketa y anillos. con un whisky servido al costado de sus cartas marcadas.
por unos mangos se chamuyaba a las mujeres con más hambre de ilusiones.
–tenés ke darle señales –decía una adolescente a su amiga–, para ke él no piense ke no le interesás.
encapsular el futuro era la tarea.
seducir, vender, comprar esas cápsulas.
en algunos rincones, escondidos en cuevas de ratas, había gente ke se masturbaba en forma profesional. por perder el tiempo, nada más ke por eso...
Ricardo me sonrió y le guiñé un ojo.

entré donde entraba gente.
amplio salón con estatuas, cuadros, símbolos.
había mucha gente allí, gente solemnizada, estatuada, simbolizada...
no me veían sikiera. miraban a las estatuas. señalaban su pertenencia con gestos mortuorios.
una madre de mármol, con la vista en el más allá, siempre más allá de todo, una madre blanca, incogible, intocable por siempre –de hacerlo nos llenaría de lejanía y eternidad. madre psicótica, desfilando su delirio por sus ojos de muerte, apedreantes...
madre común, humilde, igual a todos y atodante, madre ke no se coge más ke a su hijo y no se deja coger.
reí desde adentro, con un huracán de risas repentino.
Magdalena había kerido irse de ese lugar, pero se había tragado el polvo de esa resignación. se había llevado a cuestas esa mierda disecada. toda esa falsa moneda.
reí y me sentí lejos de ellas, kizás por primera vez.
un hombre estaba arrodillado y me miraba amenazante. (a la altura precisa para ke una patada le borre ese gesto de fastidio.) reí mucho más fuerte...
¡el cuerpo de Cristo!
blanco, diluido en lápidas. el cuerpo fundido en la piedra de su madre: venenosa leche de sublimación, atoradas pestes ke hacen grietas, ke las rellenan de agriada culpa diaria.
y perdí la risa, como si uno de esos ángeles fatales me la hubiese robado en su vuelo invisible. un ángel de verdad, tan real como esas piedras.
escuché a la gente rezar. haciendo del Azar un dios sádico, comercializando con dolor en cuotas. el zumbido me atravesó de oído a oído. me kitó las fuerzas. me llenó de agujeros.
del otro lado estaba yo.
arrodillado, de espaldas al escenario y al altar. Me levanté y me miré a los ojos: se levantó y me miró a los ojos.
empezó a reir: kedé callado, contemplando.

nos separamos así.
llendo a ningún lado, solos: tan solos como solamente en los sueños podemos estarlo. tan lúcidos como solamente en algunos sueños nos atrevemos a estar.
una noche en buenos aires.

hybris

2006-05-12T03:35:00.000-03:00

desnudez en hondonadas, serpenteantes ritos, ciclos. desnudez de creencias, de pieles ke se conectan al magnetismo de la luna -la luna ke vomita la materialidad de su amparo.
desnudo el tiempo, en las crujientes mieses teñidas de negro.
el humo, entre ellos, dibujando formas infinitas, enmarañando cualidades, acariciando con su aroma a los instintos.
el sacerdote apenas viste plumas, lleva un cráneo de animal salvaje, encima de su cráneo calvo.
electrifica con sus palabras el impulso de la vida.
y el impulso se chorrea sobre los concurrentes, los impulsa: hombres y mujeres, contemplándose y contemplando a la naturaleza en su naturaleza.
y las sensaciones se contagian, en chokes eléctricos, ke rebotan, ke se hacen red.
las sensaciones vuelven los ojos hacia adentro, los pensamientos hacia afuera.
el impulso se chorrea y los hombres y mujeres se hacen naturaleza, se chocan, serpentean, se diluyen en el resbalar de la piel.
hay una diosa ke mira desde las sombras, mientras coketea con un dios egocéntrico. diosa ke ríe y ama, con amor espasmódico.
la diosa se levanta y camina hacia ellos.
desnuda ella también.

soy un ratón en un laberinto. otros ratones comen ratones. hay hombres ke comen ratones, ratones ke se comen a los hombres.
llevo como carga mi memoria, mastico sus vértices, intento digerirla, me envenena y no puedo comerla. aún temo ke de comerla me estaré comiendo a mí. un ratón ke se come a otro ratón. un hombre ke se come a un ratón. un ratón ke se come a un hombre.
hay otros cuerpos, perdidos como lo estoy yo... en el laberinto.
pareciera ke buscásemos la salida. en realidad, no keremos salir, tenemos miedo de ke afuera nos destruyan, de ke nos devoren los de afuera.
hay cuerpos ke se amontonan. cuerpos ke se amotinan. cuerpos ke ruedan. cuerpos ke lloran.
algunos ratones tienen sexo: para electrizar su miedo, para darle consistencia.
soy un ratón ke corre y no kiere ser cazado.

en una orgía una cosa no debe perderse: la lucidez.
el fluir de los flujos. las transpiraciones. los movimientos musculares. todo es una gran sinfonía sin preferencias ni gustos. la excitación la provoca perderse, pero solo los bobos gozan de anikilarse. el verdadero encanto es verse a sí en la red, provocado por la excitación, ser parte de lo viviente, ondulante, esencial, parte del mito primordial ke luego kedó sepultado en la cultura: somos el mundo.
una orgía parte de ke los actos rompan su vínculo con las consecuencias: hay un solo y único tiempo, el del frenesí.

cavo más hondo para encontrar el núcleo del ke se desenganchan los recuerdos. busco lo ke sea ke esté sepultado bajo la lápida de lo innombrable. encuentro pedazos de mi cuerpo. partes sueltas, dislocadas, sensitivas, abandonadas bajo los recuerdos.
¡tiene ke haber algo más!
cuerpos disecados de animales. peces, monos, una marioneta ke kiso ser un niño de verdad, un marciano perdido en una ciudad de venusianos, perros tristes, osos con frío. cuerpos disecados con historias encastradas.
cavo más.
entre todas las partes desmontables, bajo los efectos de los putos encadenamientos azarosos y continuos, apenas una luz de absoluto: soy yo, aunke no pueda explicármelo: ese cuerpo soy yo entre otros cuerpos a los ke les supongo el mismo encanto irreductible -considerarse cuerpo entre los cuerpos.
la luz puede apagarse.

los cuerpos hacen cuerpo.
no basta con exponerse, hay ke encontrar las notas y el ritmo en el ke vibren conjuntamente.
no basta con ser sexual, también hay ke saber ser natural.

2006-05-10T00:20:00.000-03:00

2006-05-08T00:41:00.000-03:00

alienación colectiva

2006-04-28T17:03:00.000-03:00

sonó como una nuez al romperse.
sonó como esos truenos ke kieren desgajar el cielo.
sonó a estrellas ke estallan en constelaciones con forma de espiral.

todavía los ojos fosforescentes a través de la oscuridad.
mirando por entre hendijas de palabras, los toscos actos preventivos, los rituales obscenos, la brutalidad de la ausencia. mirando las miradas. palpando el espesor de las voces, de las frases, del sonido. derivando en tardes perdidas, buscando jeroglíficos secretos entre las manchas ke tiene el baño transpiradas en la pared: sortilegios.

todavía los ojos abiertos.
en situaciones cerradas. entre nubes de miedo, ciego, automático. lentas nubes. derivando imágenes estancadas en el mismo argumento, de atrás para adelante, de adelante para atrás, detrás del argumento.

todavía la desconfianza.
sobre akellos ke parecen vivos y arrastran cadáveres en su cadáver arrastrado. ¿estás ahí? no, no estás, y aunke estés no te reconocería. son muchos los ke parecen zombies y en realidad son zombies.

todavía mordiendo el mismo hueso.
apretando las sienes sobre las voces conocidas. escupiendo la sangre de los daños involuntarios, daños a terceros por terceros excluidos. apretando atardeceres en otro amanecer asesinado, en otro sol al ke le chorrean sus entrañas.

todavía el mismo perro con el hueso ekivocado.

un suicidio es una flecha disparada en la oscuridad, lacerante, veloz.
es un grito hecho de silencio, ke apaga el sentido, ke enciende okedades.
es una denuncia sin denunciante, una demanda invertida, ke finalmente dejó de invertir.
un suicidio es un día negro bajo el sol.

el joven nadie se arrojó a la nada.
voló entre los adjetivos ke le habían borrado la consistencia a su cuerpo. voló por encima de todos los ke treparon encima de él. voló hacia las cumbres del abismo. en espiral, con su vida enredada y enmarañada, cuesta abajo de sus renuncias, de su impotencia. voló y voló, en un instante demasiado cargado.
ni los diarios lo saludaron.
la gente, apenas preguntar, tapaban sus oídos con las penas personales.
no hubo alusiones en las palabras alusivas.
un no sé... ke se paseaba, atrayendo las miradas ke prefieren no mirar.

el joven nadie estampó sus sueños perdidos en mi sueño. agujereado de insomnios. mientras pescaba razones para no razonar. mientras construía refugios para la guerra virtual.
me dejó su beso en la mejilla, para ke lo pueda traicionar.

una nuez ke se rompe.
un rayo ke abre la piel.
la primera estrella en el firmamento, expulsada de la tierra para siempre.

luna menstruante

2006-04-25T22:40:00.000-03:00

en los nudos del tiempo, en ciertas eskinas, ella tiene el don de lastimar.

otra vuelta en el caldero, y en el mejunje se dibuja otro círculo y sus ecos...
hay un búho de ojos fosforescentes, custodiando la noche.
mujeres ke se acercan. desnudas, todas ellas, de vestimenta, de sentimientos, de decisiones. mujeres ke bailan y cantan en un boske. negro. completamente negro, desnudo como una cabellera.
otra vuelta y el reflejo se empieza a dibujar.

no kiere lastimar. por eso se asegura de esconder su reflejo debajo de sus faldas. como siempre, desde ke tiene conciencia del dolor.
pinta sus labios. cultiva secretos.
no kiere lastimar ni ser lastimada.
demasiados reproches. suficientes agujeros.
en la luna del espejo se refleja una puta ama de casa.
tan puta como ama. de su casa: ke consiguió en remuneración.
no kiere lastimar.

y a veces su cuerpo es también su casa. con okedades silenciosas, con dolores intermitentes, con suciedad ke siempre hay ke limpiar.
no kiere lastimar para ke no la lastimen...

se mantiene al borde, siempre al borde de los demás.

sapos aceitosos bailando.
las mujeres se contagian de risotadas. perdieron la mirada entre las volteretas. desnudas y danzantes...
los ojos del búho -grandes y ciegos- persiguiendo ratones.
la luna chorreando sus blancos cabellos. su espejo de sueños vacíos. su polvo invisible.
mujeres a merced del ritmo de los vientos.
bailando soledades.

en algún trazo del azar ella puede lastimar.
disparando miradas. lubricando su piel. afilando sus labios.
a veces lo hace sin kerer. a veces por instinto. a veces... por piedad.
sabe y baja las palancas, presiona los botones adecuados; sabe y calcula.
sabe y olvida.

en alguna vuelta del tiempo espera concretar el plan.
sin dolor, sin lastimarse.
es un pinchazo. ¡nada más! no hace falta mirar. una hendidura ke se abre y cicatriza, en segundos. una picazón ke después no recordará...
¡absorberá!
y el miedo conocido regresará... a nublarle los ojos.
el miedo siempre regresa.

está ahogando sus penas. al borde de todos los caminos. henchida del dolor ke no kiere mostrar. ke no kiere sentir.
embarazada de sí.

vueltas en espiral. constelaciones de augurios. trayectos líkidos del destino.
el búho extendió sus alas, sacudió las sombras, y se lanzó a volar sobre el ratón ke mejor bailaba.
las carnes de las mujeres se removían. acompasando firmeza y flacidez. sus cabellos enredados con las hebras de los vientos. llenos de boske.
se toman de las manos. encadenaron sus gritos y gemidos. hay un castañeo incipiente, ke brota de súbitas contorsiones.
hay animales alrededor, mirando fascinados.

fuego insuflando imágenes. fuego avivando cambios.
fuego ke incendia el torrente sanguíneo y reanuda los sueños.
chisporroteo de fricciones, de besos en la oscuridad: calor y combustión, exprimiendo el desamparo infinito.
humo negro de recuerdos maltrechos, mal leídos.
el contacto con la masculinidad kemó los pensamientos incrustados...
incandescencias al filo de sueños encendidos.

por un instante: estuvo a punto de salvarse... casi pudo no cumplir la misión.

una de ellas, la más anciana, hunde sus manos en el líkido hirviente, espeso. del fondo saca una cabeza de varón. con marcadas facciones. mirada penetrante y hueca.

la danza se acaba. caen en círculo, todas ellas.
en la luna se abre un tajo de sangre bermellón, sale a borbotones.
chorrea.
el búho se aleja con su ratón a cuestas, ya despedazado.
la mirada de la vieja se pasea por cada una de las mujeres. cada vez más desnudas.
escupe risotadas, gesticulando los dolores del parto.
su sangre es la sabia de la tierra.
ella es dios.
el único y múltiple dios construyendo ciclos, puliendo ruedas, haciéndolas girar...

al llegar a otro nudo de la red de todos los tiempos... somos capaces de lastimar.
tenemos el don de asesinar a cuchillazos, de kebrar huesos como nueces, ofrecer piedad... de a ratos y tras llenar solicitudes; tenemos la posibilidad de moler a patadas en las costillas, al ke sea, al pobre diablo, a la pobre estúpida ke no puede pensar; podemos exigirle más sangre a las heridas, hasta secarlas, arrancar ojos con las uñas.
reventar cabezas a machetazos.
cegar hasta la última porción...

en un recodo del tiempo ya no somos ni hombres ni mujeres.
llegado el momento -el de la pureza- somos dignos del don: ser instrumento de la divina indiferencia.

divino desentenderse.
no estar akí.
cumplir la misión...

2006-04-21T21:52:00.000-03:00

¡luces!
gradualmente se colorea la oscuridad: azul profundo.
¡telón!
un momento de vida. un enjambre de miradas revoloteando alrededor, en torno, de adentro hacia fuera. un corte en el espacio para ensanchar el tiempo: proyección.

kietud de expectativa.
usando su máscara el payaso se deshace de su escondite. se kita su disfraz de hormiga, de ceniciento esperando princesas, de pirata de recompensas usadas, de heroe trágico atrapado en la cola del supermercado; se desprende de su disfraz de alguien, de nadie, de género persona, categoría ser vivo, sexo masculino, y de a ratos, con momentos de impersonalidad; se saca el disfraz de número, abstracto, disfraz de hormiga.
usando su máscara, el payaso reanuda el movimiento. desgajándose en gránulos de vida.
apenas un momento, ke cuesta millones de momentos, de pensamiento, de sudor. un momento ke llega en cualkier momento. sin anuncios ni telegramas. un momento ke se sacude del vino y de las tardes.

el payaso guardó sus lágrimas en un cofre, ke lleva en un bolsillo.
se esperan piruetas. movimientos de tuercas a las muecas de la risa, del llanto y del espanto. se esperan ilusiones. un ramo de destrezas, sobre celofán del olvido.
el payaso lo sabe.
kiere cambiar su época. kiere ke no haya indiferencia entre las diferencias, ke no haya mercado para tanta indiferencia. kiere el payaso ke la risa no sea un pecado, ke el día del niño no sea un feriado, ke no esté mal visto fantasear.
pero a veces no kiere.
a veces se conforma con ser un payaso. con pintarse una sonrisa de metal; colorear sus emociones. se conforma con estar conformado. con formar parte de la trama en la ke nadie forma parte: ni nadie es culpable, ni nadie apenas responsable.
incluso, a veces, cree ke la culpa realmente existe y ke se lo va a llevar encerrado en una bolsa para alimentar a sus hijos.
a veces, para evitarlo, cree ke la culpa está en todos los demás y por eso prefiere no acercarse.
a veces miente y no sonríe. a veces esconde la verdad, apagando su risa en el cenicero.
a veces canta, canciones de amor ke no tienen significado.

el payaso abre su boca para hablar. las luces cambiaron a verde, la gente a marrón.
el payaso balbucea. y la gente sonríe sintonizando el mismo balbucear...
conversación de sordos encendida, intensamente encendida.
una risa histérica, ke invade al payaso y derrama en la gente muchas risas parecidas.
y entre tanto, en su cabeza de azares, se asoma la carta del suicidio: un disparo en la sien podría acallar esos gritos. la risa forzada a golpes, en la ke se disolvió el polvo de la angustia.

el payaso balbucea y se olvida del lenguaje.
un rayo de vida le invade la cara. un rayo ke es un instante: recuerda ke es el momento de actuar.
y empieza a jugar...

2006-04-19T19:46:00.000-03:00

2006-04-18T01:06:00.000-03:00

Instrucciones para ser un hombre-celofán

2006-04-14T02:19:00.000-03:00

1- Tenga en cuenta, ante todo, ke las técnicas ke akí detallaremos sobre este milenario arte rekieren de un constante y empecinado entrenamiento.
2- Como condición previa, los expertos aseguran ke para ke la transmisión sea optima es imprescindible ke se efectúe de padres a hijos. De no ser el caso, pueden servir aquellos padres ke de tanta jerarkía hacen sentir a sus hijos una lacerante y aguda humillación por no estar a su altura. O también, y es el caso más común, son afines al caso los ke de tan ineptos provocan exactamente el mismo sentimiento en sus hijos.
3- La vestimenta a utilizar por el postulante a ser hombre-celofán es anodina, siempre y cuando –y esto es importante- tenga la precaución de usarla con exclusividad. Puede optar por vestir como “oficinista”, “doctor”, “hippie”, “sport” o como le venga en ganas, pero una vez hecha la elección, y en cada recinto donde usted pretenda ejercer su arte, ya no podrá dar vuelta atrás: está sellado su camino hacia la celofanidad.
3b- Objeción: puede haber una variante en el punto anterior. Hay personas ke han alcanzado la celofanidad cambiando de estilo de vestido por cada nuevo día. Lo ke hay ke tener presente, según nos ilustra este ejemplo, es lograr ke los otros, en el menor tiempo posible, nos puedan encasillar. Así sea en el casillero de “extravagante”.
4- La herramienta más importante de todo postulante a ser hombre-celofán es el lenguaje.
Jamás, por mucho ke se vea inducido a hacerlo, utilice frases comprometedoras. Muletillas como el “yo creo”, “me parece”, “sin ofender”, “con todo respeto”, más toda la gama de los tiempos condicionales, o cualkier otro edulcorante para pensamientos son efectivos en la tarea. La idea es dar a entender ke cualkier otro ser humano en la faz de la Tierra hubiese opinado o razonado exactamente igual, y ke de no ser así, estaría totalmente dispuesto a ser instruido por su interlocutor.
5- No se mezcle demasiado con gente ke no practike su arte. Puede ke lo descubran.
6- Jamás mire a los ojos.
7- En lo posible use anteojos.
8- No se preocupe por entender lo ke le estén diciendo. Siempre asienta con su cabeza y diga de vez en cuando: “sí, sí... claro, claro”.
9- Sonría. ¡Siempre! Ante cualkier circunstancia, proposición u oposición.
10- Hable despacio. En tonos semi-agudos. No perturbe la sonoridad del ambiente.
11- Jamás culpe a nadie de nada ni se muestre ofendido. En su lugar, y sólo si es estrictamente necesario, utilice la palabra “responsable” en cualkiera de sus variantes –tiene otra aceptación y es más acorde a nuestros días.
12- Si debe hablar de culpas ke sean en principio las suyas, y sólo asúmalas cuando sepa ke no tendrán ni la más mínima consecuencia. Ejemplo: uy, se te corrió el makillaje; la culpa es mía, no debí haberte invitado a tomar un helado.
13- Si intuye ke lo van a inculpar a usted en algún asunto, tome siempre la iniciativa. Puede hacerlo en forma celofánica, bajo el signo de “entre nosotros...”. Averigüe antes de ke cualkier situación lo ponga en riesgo, pero antes de averiguar reparta “responsabilidades” en dos o tres terceros, utilizando la manera en ke considere aparentar el mayor grado de casualidad.
Recuérdelo bien: la culpa es siempre de otro.
14- Jamás haga reproches.
15- Jamás pegue portazos.
16- Jamás le pida nada a nadie.
17- Pida siempre disculpas, así sean innecesarias. ¡Siempre! En toda ocasión, ante cada frase ke vaya a pronunciar.
18- Cuando se vea en la contingencia, llevado por los hechos, obviamente, de dar una opinión sobre alguien o sobre su trabajo, responda con los adjetivos “lindo”, “bello”, “bueno”. El exaltar en el oyente su narcisismo primario hace ke el orador se pierda en sus palabras, machacantes, comunes, transparentes.
19- Tenga en bien no hablar de religión ni de temas políticos. Si le preguntan diga ke es cristiano: es la religión de las personas transparentes. No se preocupe por la fe ni por ir a misa: en el fondo, nadie cree realmente en dios. Y si a algo tiene ke abocarse para estar bien con su conciencia: crea en los imperativos, son el pan nuestro de cada día.
20- Acuda a un psicoanalista lacaniano. Una vez por semana o una vez al mes. Además de ke lo acoplará aún más a las tendencias de la época, le dará la capacidad de escuchar el silencio ke hay en respuesta a sus propios pensamientos. Eso hace ke hasta el más repleto de materia se crea ke es un ente abstracto. La confianza en la propia invisibilidad es imprescindible para después proyectarla en los demás.
21- Con la práctica de los puntos anteriores llegará el momento de pensar en su futuro.
Consiga un empleo en el ke no tenga ke tomar decisiones. Si es en algún organismo municipal mucho mejor.
En lo único ke usted debe pensar de ahora en más es en su seguridad económica...
22- Llegados hasta akí, no habrá de pasar mucho tiempo hasta ke algún almita en pena se fije en usted –por alguna cualidad en el olfato, ellas son capaces de detectar la celofanidad a cuadras de distancia. No prolongue el tiempo del amorío, con la intensidad de las emociones hasta la mayor transparencia es puesta en riesgo. Lo más pronto ke pueda ejecute el matrimonio. Después de eso su labor está concluida.
Ahora disfrute, piérdase, navegue en las dulces aguas de la trankilidad.
22b- No deje ke jamás le falte nada a su consorte ni deje de ser celofán. En cualkiera de los dos casos se puede arrepentir.

Advertencia: lamentablemente este tipo de invisibilidad no sirve para entrar en el vestuario de damas. Sin embargo, para ese fin, está comprobado ke entrar disfrazado de oso de peluche gigante da muy buenos resultados.

[Si hay similitudes entre su experiencia de vida y los pasos akí detallados verifike sus colmillos, es probable ke usted además sea un vampiro de la peor calaña...]

alegorías urbanas

2006-04-11T21:19:00.000-03:00

un cráneo rodó por el pavimento. la gente se apuraba a pasar, como cada lunes pegoteado de grasa, para llegar a ninguna parte.
sentado a pocos metros estaba un hombre ke había descremado el color de sus miradas, ke exhalaba gris, repitiendo en mil dialectos su constante yo no fui. piedra de toke de reflejos ke se reflejan. usando sellos con nombres rimbombantes, fotocopiando gestos, imitando posturas de la mejor calidad.
y los transeúntes mirando hacia delante, siempre adelante.
en la eskina una mujer le ofrecía carne a los perros. al negarla los perros se hacían dóciles. caso contrario -ella lo sabía- se enaltecerían, se lo agradecerían, y ella se perdería en el tiempo, transcurriendo, derivando y derivando siempre -ella lo sabía, simplemente lo sabía, incluso desde antes de haber nacido.
y los perros en babas, y ella calculaba, medía, comparaba...
había carteles y gritos de mercaderes, había golosinas y frutas frescas.
En las sombras había gente ke se inyectaba analgésicos made in hollywood, se secaban el sudor de la frente, y se preparaban para otro día colgados de intereses ajenos, entre carreras para llegar a ningún lado, entre papeles sucios.
se preparaban para no estar.

¿hay alguien ahí? ¿estoy despierto? ¿o estamos todos actuando el guión de un sueño a punto de romperse?
e incluso estas palabras son parte del guión.

en la eskina vendían escalafones, diplomas, palabras brillantes. los compraban coleccionistas. gente ke nunca se interesó por nada ke les sea propio. gente buscando, en forma privada, a toda rivalidad, la manera de no estar nunca en ningún lado.
y en lo alto, agazapados, desde ventanas, acechaban buitres. esperando a ke otro mal parado se caiga...
alguien se acercó y me lo contó: un sueño había sido suicidado apenas surcó el primer rayo de mañana, cargado de realidad. psicoanalistas de vanguardia ofrecían los servicios velatorios, al mejor precio del mercado. profetizando castración, otorgando bendiciones razonables para un mejor rumiar.
casi todos vestidos de gris. algunos luciendo su negro.
las calles manchadas de tierra y bosta.
se escuchaba una cantinela fantasmal, la iglesia pidiendo ke haya más huérfanos, ke sean asistidos y ke asistan a misa. mientras tanto, detrás del altar, una joven se moría en un aborto ilegal, infectada por el veneno de los ke le expropiaron sus derechos.
y la iglesia derramando culpas, en un mundo ke se nublaba de humo negro, ke sacaba chispas, ke se expandía y se volvía a contraer.

papá, mamá. mamá, papá. eterno croar de los ke no pueden caminar solos. mamá, mamá. la herida abierta de la humanidad ke pide parches todo el tiempo. se lastima y se vuelve a emparchar. mamada madre. derramando desamparo, desolación, legalizando locuras.
familiarizándonos...

un cráneo rodó por el pavimento.
se acercaron las ratas a roer.
no les interesó y corrieron lejos...

luces rojas

2006-04-07T19:38:00.000-03:00

olor a flores marchitas.
otra tarde ke se kiebra en grietas, en otra noche ke le lame las heridas. otro viejo ke transpira su impotencia, otro niño estakeado en sus alas toscas. otra sombra ke lleva un hombre a cuestas.
y una mujer se acerca con un whisky.
otra voz repitiendo las mismas palabras, ke son parches para grietas. otro trato en el ke pierden los dos. otro acorde desafinado. otra danza para tapar la soledad.
un trago para diluir los pensamientos, y uno más, para trozarlos en sensaciones.
otra chance de hacer polvo de la angustia. otra ocasión para conmemorar el desamparo. otro deseo con un tiro en la sien.
hay un aparato ke escupe algo como música. canciones de amor afectado. rimas infantiles ke pintan un cuadro infantil.
otra traición en puerta. otra mirada ke cierra sus ojos. otro repaso al plan original. otra vez salir a escena, para esconderse mejor de las miradas.
el sexo llega como recompensa, por haber sido un perro fiel. el amor llega como consuelo, tras haber sacrificado hasta el último deseo.
otro viejo ke se pierde en la noche. otro niño ke espera nacer. otro corte de continuidad, para poder continuar...
otro encuentro ke se gesta en el rechazo.

¿y la furia?

la nena no

2006-04-01T02:33:00.000-03:00

soplando pompas de jabón. una nena, una mujer, la luna en sus estaciones. estallan burbujas. ella prefiere esperar, no arriesgar, continuar con lo planeado. sopla y sopla. y en el aire transcurre su vida. jamás hará lo ke no kiere, pero tampoco hará lo ke sí kiere.
la nena no. soplando. mirando transparencias de su vida ingrávida.
en sus ojos refulge la pureza. nada la toca, nada la mueve: nadie le hará sentir de nuevo el dolor ke nunca sintió. nada en sus ojos.
una nena, soplando conflictos.
calcula, trama, especula. cotizando en tiempo las opciones ke le son otorgadas.
si tienes tanto, tan cerca puedes kedarte de mi...
la nena no. vomitando su impotencia a cada paso. transformando sus rencores en esperanzas.
dicen ke dicen es su lema. ella recoge los susurros ke viajan con el viento. los clasifica, los perfuma. después se makilla con dichos ke la encienden, ke la enaltan, ke la borran...
no kiere perderse ninguna opción, pero suele perderse entre las opciones.
la nena no. ke baila y se levanta. ke pasa entre la gente sin mirar a ningún lado.
sopla pompas de jabón, ke reflejan espacios del cielo.
la nena kiere ser rescatada, en alguna vuelta del tiempo, pero cada vez ke las coordenadas encajan un sátiro le roba lo último ke había conseguido. y otra vez debe volver a empezar. desde el principio. considera ke volver a empezar es preferible a kedarse estancada en un recodo del tiempo, siempre, cada vez... pero nunca empieza. y siempre está en el mismo recodo del tiempo.
la nena no kiere ser libre. kiere disfrutar de la libertad ke le confiere el haber elegido su prisión. pero se aburre...
se aburre y sopla pompas de jabón.
ella sabe actuar. y está segura de ke necesita actuar para vivir. y ke si no actúa no es. de tanto no, de tanta nada, de tanto nadie.
la nena no, ke amanece en las sábanas de un sueño, ke anochece en demandas de realidad. ke no comparte, ke no cede ante su idea de las cosas. de tanta realidad acumulada, de tanta vida suprimida.
ella sabe y esconde. porke tiene miedo. porke apostó por sus sentimientos y en la misma jugada se aseguró de no sentir nunca nada... por mucho ke lo actúe. el miedo le nubla los ojos.
la nena no.
soplando pompas de jabón.

Consecuencias

2006-03-27T21:56:00.000-03:00

Ni vivos ni muertos: desaparecidos
Ni necesario ni azaroso: arbitrario
Ni amigos ni enemigos: confabulados
Ni vencedores ni vencidos: zombies
Ni estar ni faltar: burocratear
Ni saber ni ignorar: recitar
Ni si ni no: todavía
Ni alegres ni tristes: esperanzados
Ni actuar ni pensar: rechazar
Ni bestias ni hombres: makinaria
Ni Pedro ni Juana: ninguneo
Ni hechos ni palabras: fantasmeo
Ni amor ni odio: miedo
Ni verde ni maduro: impropio
Ni visto ni aprendido: censurado
Ni ver ni creer: acatar
Ni libres ni esclavos: invalidados
Ni muchos ni pocos: solos
Ni dulce ni amargo: indigerible
Ni akí ni allá: al costado
Ni uno ni otro: nunca

Ni perdonar ni olvidar: procesar

derrame

2006-03-25T19:36:00.001-03:00

en un cementerio, meditando: rayos.
el ke ve problemas donde los demás no seguramente tendrá problemas ke los demás no.
meditando, la muerte en el trasfondo.
no hay sensaciones en el pensamiento ke es lenguaje. cosas muertas ke derivan. no hay sensaciones en el actuar cotidiano, hay máscaras ke derivan a otras máscaras.
meditando... viento fuerte y relámpagos.
hay un lenguaje más certerto, ke actúa con electricidad e imágenes, es alkimia y magia, es el lenguaje ke nos devuelve al Cosmos. la poesía anterior a las palabras: el lenguaje sepultado.
mujeres en luto, se acercan, entre la realidad y el meditar.
¡no vas a tocar eso!
meditando...
mejor ke el tiempo pase, ke el dolor se aleje, pero en el mismo razonamiento el tiempo se divide en pasado y presente, y el tiempo ya no pasa. blokes de hielo, fotografías del verano y algunos fantasmas ke pasan silbando por las noches.
mujeres en luto, meditando: no hay desolación más grande, no hay sentimiento ke justifike este instante atroz, nada tiene sentido. y luego la nada tiene sentido. de tanta soledad pegada al cuerpo.
los débiles arrastrando sus pies, o con los pies cortados, pasan silbando por las noches.
hay un lenguaje anterior a la muerte de las palabras. lenguaje de sensaciones, cuerpo a cuerpo, un lenguaje con la temporalidad de la música, antes de ke la música se enredara con misas fúnebres, hay un lenguaje ke contempla la electricidad en las cosas, ke puede conjurar la nada...
¡eso no se hace! y tampoco se dice...
meditando, en el cementerio, donde se encierra el olor a podrido. indicios ke hacen sospechar de ke hubo un asesinato. pero son sólo pensamientos y sueños...
viento fuerte.

se hace, se dice, para conjurar la mujer.
pienso y avanzo en el espacio, y me alejo del ajetreo de las ratas.
se hace, se dice, para seducir a la muerte: cultivar el incesto. para ke la muerte sea una novia abandonada.
un rayo cayó...

pastillas para la memoria...

2006-03-20T01:11:00.000-03:00

Los sacrificios son necesarios para imponer fe.
Si dios existe cuidará de esas almas y nuestra carnicería no habrá sido en vano. Si no existe hemos cometido un asesinato-mutilación imperdonable... ergo, dios existe.
Tan vivito y coleando como lo estuvo con nuestros padres, y sus padres, y los padres de sus padres.
¿Ké hay hoy de comer? Niño envuelto...

Hechizos...

2006-03-14T04:15:00.000-03:00

Para los vampiros ya no existen las noches, sólo existe una noche única, eterna, compacta.
Y existe un ritmo...
En la noche hay dédalos, hay arrugas, cicatrices, montajes, ablaciones, hay recuerdos de cosas ke nunca pasaron, hay fantasmas ke se posan sobre la lluvia, hay sendas secretas ke conducen de nuevo al mismo lugar... hay incansables repeticiones de la misma noche, otra vez y otra vez y otra...
Pero sobre todo, en el reverso de nuestra entendimiento, y aunke a muchos humanos les cueste creerlo: hay influencias. Humores ke vienen traspuestos en el clima, en los estados del cuerpo, en las casualidades, en los minutos difuntos ke se entierran en la piel. Influencias ke algunos llaman hechizos y ke derraman ciertos brujos escondidos tras la luna. Influencias nefastas, ke alejan encuentros, o afortunadas, ke los conjuran desde el núcleo de la suerte.
Ondas invisibles, ke se confunden con los pliegues del tiempo.
Chorros de oscuridad, latiendo en la textura de la noche única.
No existe la necesidad de consumir sangre: somos inmortales; en cambio, es un implacable desear, es nuestra conexión con los flujos ke desgranan la vida, es nuestra forma de sentirnos a nosotros mismos. El hilo a través del dédalo.
El ritmo...
a través de las influencias...

cuestión de fe

2006-03-10T15:47:00.000-03:00

para ke no me dañen las cruces me hice hare khrisna. no es ke alguna vez algún crucifijo me haya dañado, pero con tanta película de drácula y tantos vox populi al respecto kise tomar mis precauciones. ¡¡un desastre!! la verdad, no se si a los hare khrisna se les permite chupar sangre (ante la extensa lista de prohibiciones prefería no preguntar), lo ke sí se es ke por mucho ke los muerdas no se les puede destilar una sola gota del precioso elixir. una auténtica salida en falso.
después probé con el budismo. al principio estaba contento de no tener ke vestirme de naranja ni cantar todo el tiempo el mismo estribillo, pero uno se cansa de tanta lechuga.
no son religiones para vampiros. definitivamente no conocen el fervor de la sangre.
seguí mi búskeda y kise honrar al dios dinero. ¡y no! lo mío es la noche y el dinero por las noches desaparece en santuarios demasiado cristianos, demasiado pegados a la suciedad y a la trasgresión (igual a cualkier curita de barrio). no es lo mío, yo siempre kise ser hippie.
y seguí rodando y escapando a las cruces, al sol, al agua bendecida y a todos esos símbolos ke la makinaria cristiana ha propagado por dokier.
hasta ke un día me decidí: debo llegar al núcleo de mis miedos, me dije.
entré a una iglesia (hermosísima, estilo gótico, onda batman). kise reconciliarme con el proto-padre. no es ke haya creído en dios y en todos esos cuentitos para dormir trankilo, pero ke se yo, tanto vox populi y tanta gente resignada a esa mierda de religión akí y allá ke yo no kise ser menos. y bueno, me confesé.
el tipo -ke para mí ke era travesti porke usaba batón- me habló de un concepto muy abstracto al ke llamaba pecado. era tan abstracto ke realmente no lo entendí. y... la verdad, me pareció ke él tampoco lo entendía. se justificaba todo el tiempo diciendo: porke es así, porke siempre fue así, porke lo dice la iglesia, porke lo dice dios, porke soy tu padre, porke soy tu madre, bla bla bla. palabras y más palabras para justificar una autoridad autoritaria ke, por lo ke a la realidad respecta, es absolutamente injustificable.
y así fue ke lo comprendí. son cuentos. puro verso para aniñar, exactamente igual a la mentira de ser "adultos".
las cruces no me hacen daño a mí ni a nadie. a menos ke sea uno el ke está colgado de ella. y... ciertamente hay muchos colgados de esas ramas.
el sol... molesta, pero es la idea absurda de ke hay una sola verdad y ella mataría a todos los ke no la respetan o aceptan. ¡¡¡una verdadera mierda!!! y para colmo pasado de moda. estamos en la era de la multiplicidad, esa mentalidad unificadora ya fue.
el agua bendita es otra vez la idea de la suciedad y la pureza. más basura. una idea ke, para hacerle honor y para ser prácticos y limpitos, habría ke descartar.
la biblia siempre llevó la espada por detrás. no entiendo esas mentecitas precarias ke dicen "yo respeto tu idea, vos tenés ke respetar la mía". ¿¿¿cuando pudo un cristiano entender una sola idea??? el solo hecho de imponer la fe es arrazar con cualkier idea razonada. ¿¿¿a eso le llaman respetar???
ah, cierto, cuestión de fe: "no se metan con mi pobre cerebrito ke no kiere arrancar".

y salí de ese templo realmente reconforado. me sentí libre, finalmente no tenía miedos. la sangre del cura... rikísima, estaba hecha de la mezcla de miles y miles de fieles.

danza de sangre

2006-03-05T08:01:00.000-03:00

Bailar y cortar el viento con volteretas centrífugas, bailar y desenredar el viento de todo lo ke no ha podido ser. Avanzar rodando en la ciudad y vomitar el veneno ke te hace tragar tanta ciudad acumulada. Espiar en cada cuadra, entre las rendijas de la realidad, hasta encontrar al ladrón o hasta poder robar sin ke nadie lo note, de tantos nadies ke se miran y se espían. Bailar como mujer desnuda, sepultando el odio ke traen los latigazos de esposas ke jamás dejarán de ser solteronas...
Danza de sangre, de los mareos ke son efecto inmediato de cada mordida.
La sangre es sustancia y no solo alimento. De cada víctima tengo su esencia, ke me transforma y me conducen hacia el laberinto de espejos ke los mortales llaman locura.
Soy todas mis víctimas desde ke chupo su intimidad, lo soy hasta cada próxima vez.
Soy todos los seres ke victimizo y me sacudo de sus pulgas cuando se me antoja. A cualkier humanoide le causaría vértigo la velocidad de mis transformaciones –porke no pueden verse desde más alto en el tiempo. A cualkier humanoide le daría repugnancia tanta liviandad –tanto ke se han acostumbrado a arrastrarse.
Pero aún conservo una imagen de la locura. Una noche sin estrellas ni luna, la voz descuartizada en microgránulos de sonido, los sentidos paralizados, el cuerpo reptando en miles de órganos independientes, y una fría y obstinada soledad. Soledad de cada instante en ke no se es nadie para nadie. Desolación de cuerpos vacíos. De imágenes truncadas. De noche ke se ha hecho interior e inmortal...

Teatro de la crueldad

2006-02-28T22:43:00.000-03:00

Dos ratones correteaban hasta esconderse en la heladera. Y el lenguaje repetía y repetía los vacíos ke nos perforan cada día; a un acto de liberación un letrado lo tildó de teatro y se devoró luego los aplausos -y el teatro volvió a ser cárcel, volvió a ser cáscara-, y los lagartos nuestros de cada día nos vuelven a echar la culpa de ke ellos no sienten nada... de tanta nada ke acumularon y jamás van a ceder. Esto es para mí, esto para vos. Dos ratones correteando. Detrás de una máscara alguien cureosea, como cualkier hijo de vecino, hasta ke con tanto "por tu bien" y "por el bien de todos" los hilos le enredan la lengua y termina por ser marioneta. Articulada. Monocorde. Ratones corretean. La burocracia también se llama representación y se la confunde con el teatro, incluso con el Saber (supuesto o no). Y en este teatro todos somos actores, como decía el buen Shakespiare -ke nos hablaba de amor. Del teatro inglés al teatro de marionetas, del encuentro al compromiso ke lo amortigua y lo invalida: representación del encuentro. Y los ratones corretean de a dos. Hasta la heladera...
La palabra ke dejó de ser verbo dice ke te tenés ke portar bien, muy bien. Ratones con la cola en alto, dibujando ochos en el piso. Palabras, palabras. Teatro de textos ke suprime los sentidos. Teatro conceptual, de sobervia inteligencia, de sentido común para los más comunes, machacan y machacan en los mismos centros nerviosos, se meten en los mismos agujeros, en las mismas cuevas de ratones. Esperando y esperando siempre, a ke venga Mahoma, Yavhé o Bucay a salvarlos, y mientras tanto desesperan y contagian su inmaculada esperanza en la palabra, en la nada ke tanto representa...
Ratones en la heladera.
¿Ké pretensiones puede tener un vampiro, casi mítico y apenas balbuceante, en estos días en ke hay tantos chupasangres de ley?

Ontología de domingos por la tarde

2006-02-26T23:14:00.000-03:00

-Vos sos siempre el mismo... -se apresura a rematar ella. Indignada y en el punto más álgido de su encarnada, afectada e inmanente incomprensión.
Porke vos sos esto, porke vos sos lo otro.
Parece ke las eternas discusiones de parejas se destilan de una compacta ontología: ser o no ser. Y acompañados de ese verbo omnipresente una amplia e insondable gama de adjetivos de los ke muchas veces no se sabe a ciencia cierta ké tienen de peyorativo, pero, por supuesto, en boca de la dama o el caballero ke los esbozan a modo de reproche debe suponerse lo peor. Con mucho respeto, eso sí. El lenguaje mismo es una forma de pelear con el más puro respeto.
Y bien, todo este tema es realmente "un tema" cuando se trata de un vampiro.
No hay reflejo, si se kiere no hay alma (dicho en el pobre lenguaje de los cristianitos): no se nos puede adjudicar un ser.
Las cuestiones existenciales de los domingos a la tarde (momentos en ke se aflojan los tironeos amorosos) no nos afectan. Creo ke es ese el motivo de nuestra inmortalidad. Sin ese pekeño componente mortífero del amor, ese insidioso lastre ke te hace ser esto y lo otro, se puede vivir sencillamente menos atado.
Podemos pasar entre todo el batifondo de palabras arrojadas a un lado y al otro sin ke ellas nos token. No tenemos reflejo. Debajo de nuestras máscaras no hay nada.
Ke se keden los humanos con su cárceles de luces y palabras. Para nosotros existe la completa libertad ke da la noche, la oscuridad, el instinto.

Aunke... a veces... unas pocas veces... extraño el sentimiento de verme en el espejo. Al menos como para saber ké garabateó el tiempo con las líneas de mi rostro: para intentar descifrar ese sortilegio.

Agujeros en las noches

2006-02-24T19:40:00.000-03:00

Hace frío. Un frío atemporal, un frío a-climático. Como si fuese algún órgano transpirando por dentro.
La tarde trae rastros de la noche y el recuerdo de algunas noches con agujeros.
Recuerdo... recuerdo a alguien, al otro lado de los recuerdos.
Tenía el cabello negro, abundante y negro, un mar embravecido. En esta tarde y ante la distancia podría empezar a decir ke ella era única, ke ella era increíble, una diosa, un ser excepcional y toda esa mierda de cursilería ke tanto abunda tras el muro de la lejanía y la imposibilidad. La verdad, ella no era nada de eso. Una mujer como cualkier otra. Incluso con más defectos ke cualkiera. Controladora, caprichosa, evanescente, dudaba de todo, los usaba a todos, una verdadera puta en la cama pero también fuera de ella, terca como niña, incluso también tenía sus días de empacarse en los ke no le podías sacar ni una palabra, ni apenas el simple gesto respetuoso de saber ké bacteria se había infiltrado en su cerebro ke la cambió tanto en apenas unos instantes. Así de jodida, incluso mucho más. Pero la recuerdo, recuerdo la conexión, el momento, el agujero en la noche ke me llevó hasta ella...
Yo nunca fui un personaje muy importante de su historia. Yo era apenas alguien ke miraba desde afuera. Enamorado a veces, lejano y especulativo otras veces.
Alejandra. Ese era su nombre. Pero también podría haber sido Verónica o Brisa, Lorena o Dulcinea.
Cuando nos conocimos yo era apenas joven. Ella era todavía niña.
En mis planes y circunvoluciones mentales ella definitivamente no encajaba. Ni por las tapas me podía imaginar con semejante trastornada. Pero después, después empezábamos a hablar, y entre las palabras otro tipo de conexión iba naciendo, y las palabras se hacían más livianas, y los sentidos dejaban de pesar y a veces tomaban otras vías. Incluso sin tener sexo, incluso sin drogas, incluso sin amor, los dos nos conectábamos. Y todo era así. Diría ke mágico si esa palabra no sonara a más cursilería.
Los gestos auténticos son lo más parecido ke tenemos a la religión.
Nunca tomé la determinación de llegar muy lejos con ella. No podía, no kería. Debió ser así. Un juego de dados. Una partida en un juego de cartas en el ke yo no tenía ni un solo naipe importante. El azar me había dado la piel pero no el instinto.
Así pasó. Se fue con la marea de las noches. Y a veces regresa en algún agujero de alguna noche.
Ahora es una tarde fría y me divierto recordando.
La memoria, en tardes como esta... es una puta.

Rompiendo el cascarón

2006-02-23T23:25:00.000-03:00

Tras años de ocultamiento, de soledad, de criptas, tras años de naufragar en laberintos de ciudades, tras años de no pronunciar palabras, de miedo cultivado (envasado y listo para entregar y consumir), tras años de ausencia, de paredes de olvido, he decidido salir del placar.
Al principio fue una decisión dura. Los vampiros tenemos tradiciones. No es como cuentan las películas, ni remotamente. Hay códigos. Se supone ke tenemos ke proteger el secreto racial. Bueno, al menos eso pensaba yo. Y finalmente me dije: ¿de ké me escondo?
Hace años ke no me cruzo con ninguno de mi especie. Además, vampiros, lo ke se dice vampiros, hace rato han pasado a ser parte del ecosistema humano. Son tan naturales ke lo mío pasó a ser una caricatura para niños.
Hora de romper el cascarón. Hora de darme a conocer.
Tengo... bueno, no recuerdo ké edad tengo. Mi nombre... no, tampoco lo recuerdo (hace años ke nadie lo pronuncia y en mi pensamiento me digo: "ey vos"). Vivo en... no sé, en cualkier parte donde haya oscuridad. ¿Cómo se llama esta ciudad?
Ahora ke aclaré estos temas esenciales como para referenciarme, mundo, gente, amigos, este soy yo.
Existo.

Sangre roja y vigorosa

2006-02-23T23:09:00.000-03:00

Sangre. Su olor. Su textura. Frenético vuelo en su búskeda. Me deslizo entre los negros hilos ke tapizan el cielo. Caigo hacia la luna e intento sumergirme en picada, hacia la infame gravedad. Se rompieron todos los sentidos. Sólo vive en mí la trastornada ansiedad, el remolino del hambre de sangre, en mi cabeza, en mi boca, en los contornos ke me unen al interior de esta noche, en sus fríos caminos, infinitos.
Pero no es fácil conseguir sangre en estas noches.
En el común de la gente, en esos hipnóticos transeúntes ke arrastran sus pasos, esos ke todavía llevan a cuestas el costal del día, costeado en peso-realidad, la sangre se hizo mala. Hay ke descartarla, no saben despegarse de la rutina y su única dimensión.
En las señoritas ke gaturrean y ronronean por las eskinas tampoco se puede morder con confianza, su sangre es fría y a veces está tan corrompida ke parece jugo de tomates.
En las jóvenes ke duermen -ke siempre fueron la presa por excelencia- tampoco hay mucho con lo ke se pueda soñar: son una trampa. Ya no son como antes. Nada de cenicientas ni cuentos de hadas. Están demasiado advertidas hoy día. Parecen estar dormidas, pero es solo una apariencia. En realidad, y esto puedo asegurarlo, están comparando las mordidas. Si las mordés muy despacio no hay respuesta, te vas por la misma ventana por la ke entraste. Venas cerradas o vacías. ¡Ke pase el ke sigue! Así de crueles saben ser. Si las mordés lo suficientemente fuerte como para despertarlas -ya ke esto es lo ke ellas esperan aunke duerman y duerman- puede ke puedas darte un buen bankete, esa noche, solamente esa noche, y luego... la puerta se cerrará automáticamente. Con vos afuera o aún peor... con vos adentro.
Pero claro, antes de entrar a la habitación ke sea hay ke ser invitado. Trabajo y más trabajo. ¿Para ké? Para ke la víctima elija siempre kien será su victimario.
¡No es justo! Estos tiempos no son nada simpáticos para un vampiro de cepa.
La sangre vigorosa y roja, la sangre joven, simplemente escasea. Si no fuese así no habría tantas complicaciones para conseguirla.
Pero aún keda un consuelo: vale la pena buscarla.

Noche de ronda

2006-02-23T15:14:00.000-03:00

y sí... esta noche salgo a buscar sangre